anedota búlgara

Leituras para 2012 VII

2012-01-31T15:45:00.001-08:00

(Saiu do formo!)
A visita cruel do tempo, de Jennifer Egan. Ed. Intrínseca.

O livro, ambientado entre São Francisco dos anos 70 a Nova York por volta de 2020 (!), percorre a trajetória da banda (fictícia) The Conduits, recheado de referências pop.
Sedento para conhecer o mundo daqui a dez anos!

Leituras para 2012 VI

2012-01-31T15:44:00.002-08:00

Da seção "Leituras para 2012", lá vai:

(Saiu do formo!)
1922 - A Semana que não terminou, de Marcos Augusto Gonçalves. Companhia das Letras.

Oswald, Mário, Bandeira, Tarsila, Anita, Pagu, Villa-Lobos... Mais um relato sobre a tal da "Semana de 22".

Leituras para 2012 V

2012-01-31T15:44:00.000-08:00

Da seção "Leituras para 2012", lá vai:

(Sai no 2º semestre)
1Q84, de Haruki Murakami. Ed. Alfaguara.

Inédito no Brasil, neste ano saem os dois primeiros livros da trilogia "1Q84".

Leituras para 2012 IV

2012-01-31T15:43:00.001-08:00

Da seção "Leituras para 2012", lá vai:

(Saiu ano passado)

Daytripper, de Fábio Moon e Gabriel Bá. Ed. Panini

Os gêmeos forraram a estante de prêmios com esta HQ. O livro relata as mortes de Brás de Oliva Domingos, num misto de reflexões do cotidiano e disparates existencialistas. Parece bom, hein?!

Leituras para 2012 III

2012-01-31T15:42:00.001-08:00

(Saiu ano passado)

Asterios Polyp, de David Mazzucchelli. Quadrinhos na Companhia / Companhia das Letras.

É a mais premiada HQ de 2011! Conta a história de Asterios, um arrogante arquiteto que repassa sua vida após um incêndio em seu apartamento. Repleto de referências ao mundo da arte, as ilustrações são de tirar o fôlego. O autor, Mazzucchelli, é o mesmo de "Batman Ano I" e o "Demolidor: a queda de Murdock", ambos de Frank Miller.

Leituras para 2012 II

2012-01-31T15:41:00.001-08:00

Da seção "Leituras para 2012", lá vai:

(Sai em março)
A brincadeira favorita, de Leonard Cohen.

Leonard Cohen já tinha se aposentado, quando descobriu, ano retrasado, um rombo estratosférico em sua conta corrente, aplicado pela sua empresária. Voltou à ativa, para nossa sorte. Acaba de lançar um disco de inéditas e seu romance, escrito nos anos 60, nem um pouco obsoleto, meio autobiográfico e (acho que) genial.

Leituras para 2012

2012-01-31T15:40:00.001-08:00

Da seção "Leituras para 2012", lá vai:

(Sem previsão de lançamento)

Jogador Número 1, Ernest Cline. Ed. Leya.

Livro de nerd, confesso. Num longínquo futuro, as pessoas têm uma vida virtual dentro de um jogo (second life), denominado OASIS. Quando o criador do jogo morre, os jogadores descobrem que toda sua fortuna está escondida numa espécie de "caça ao tesouro", repleta de enigmas dos anos 80 e 90, entre games, filmes e músicas da época. É neste contexto que o livro acompanha Wade Watts, um adolescente nerd e, óbvio, o jogador número 1.

Em menos de um ano, o livro vira filme 3D, quadrinho, game, agenda etc.

E objeto de nerd, claro. E meu também.

Iconografia

2012-01-17T16:46:00.000-08:00

para o Luciano

Disparate iconográfico entre a vela
que se apaga com a força do vento
assoprada entre os ovos
trocados pelos de avestruz
em revide
aos profanos ovos de galinha

ponha Magritte
para carregar um caminhão de ovos
em suas pinceladas
sem botar filmes
em nossas cabeças

por Jean Narciso

O fascismo não foi

2012-01-17T16:41:00.000-08:00

Tornou-se legal
Agora, estamos concentrados

Prestem atenção:
O palhaço chegou
Reparou o público
E num gesto inesperado

- Que palhaçada!

Sol nasce
Mar
As ondas chocam-se em minhas pernas
Eu absorto
Olhar solto longe depois de um ponto
Lá
É lindo
Emociona até
Eu?
Eu largado parasempre

O discurso igualíssimo
Mesmice sempre
Intensidade circular
Cachorro atrás do rabo
Roupa bem tecida
Cores várias
Diferentes modelitos
Muda de canal
Adjetivos?
Bastantes
E o corpo?
Nu e promíscuo

O mundo?
O da aparência
Eu ando pelas ruas
Elas parecem
As pessoas parecem que desejam
O desejo reporta-sea algo grandioso
Na esquina, mendigos se acotovelam
Aquela moça ali sorri
Sinto que a realidade partiu
Nem avisou-me de sua partida
Quem me dera poder abraçá-la
E o mundo cobre-sede uma nuvem

Gente
Sossego
Cada um é filosofo de si mesmo
O mundo caminha
Nós vamos pra lá
Sei lá
Mas o mundo muda
Não aborreça
Não se aborreça
Porque o rio corre ao mar

Sou sobrevivente
É
Faço a mesmice mesmo
Meu ritual?
Todos os dias,
Levo a água ao moinho do capital
Faço esse ritual religiosamente
Obedientemente
É incrível
Já até me adestraram

Se há bomba
Ela tem que explodir
Inventa-se umaguerra
Aquele povo lá tema cara torta

Se há polícia
Tem que havertambém repressão
Precisa tersegurança
Quem anda inseguro?
Por quê?

Se fabricamremédios
É preciso criar doenças
E se todos sararem
Oras, fabricam novos remédios

Um mundo bastante estranho
Bizarro até
Não é!
Reparem
A roupagem é azul
Mas na verdade, gostariam que fosse verde
Falam assim, assado
Entretanto queriam expressar isto e aquilo
Oras bolas
Por que então não dizer: isto e aquilo?
É que...

por Pedro Luiz

Reclame - Chacal

2012-01-17T16:38:00.001-08:00

Se o mundo não vaibem
a seus olhos, uselentes
... ou transforme omundo

ótica olho vivo
agradece a preferência

por Pedro Luiz

O brinquedo

2012-01-17T16:37:00.001-08:00

A história que meu compadre contou foi bem outra, mas...

Alzemira sempre teve vontade de entrar em um sex shopping. Mas receava ser vista por alguma congregada: “o que iriam dizer as irmãs?”, pensava. Ainda mais que em suas pregações, Atalberto, o marido e pastor da Igreja só Deus Ama e do jeito dele, era veemente em atacar qualquer mínima escorregadela libidinosa dos congregados. Bastava um suspiro, um desviar de olhos, para Atalberto condenar o pobre cristão ao fogo eterno. E Alzemira desviava o olhar, mudava caminho, trocava calçada, mas estava ela sempre em frente “à porta do inferno”, olhos pregados e curiosos em suas vitrines. E já não conseguia dormir à noite, acordava transpirando, ofegando, garganta seca. Um dia Alzemira tomou coragem e entrou, receosa, temerosa, ávida corria os olhos pela infinidade de artigos ali expostos, encantou-se por um “dildo” de cor negra. Comprou-o e o guardou na bolsa que carregou como quem anda nua pelas ruas, sentido o olhar de todos sobre si. Alzemira, chegando em casa certificou-se de que Atalberto não estava, trancou-se no banheiro e brincou demoradamente. Depois tratou de camuflá-lo no fundo de uma gaveta. Toda vez que Atalberto toma a palavra e com efusão condenava a libidinagem, a descompostura, a falta de decoro das pessoas, condenando-as irremediavelmente, Alzemira se molhava em suor e penitenciando-se prometia dar fim “àquela coisa do demônio”. E foi assim, que certa tarde, Alzemira pretendendo dar fim ao seu “objeto de perdição“, procurou-o no fundo da gaveta, mas não o encontrou: “meu Deus, Atalberto!” Durante a janta ela evitou o olhar de Atalberto, esperando-o: “com certeza agora ele me esculacha, me bota para fora de casa...” Nada! Atalberto agiu como de costume. Alzemira passou dias revirando a casa a procura do “maldito objeto”, num misto de saudade, alívio, preocupação. Nada de encontrá-lo. Renunciava a perguntar às filhas. Certa noite, já se acostumando com o fato de ter perdido o “maldito objeto” e receando e desejando comprar um outro, Alzemira entra no escritório do marido: “Atalberto!... Seu Filho da...” “Calma querida...” Atalberto de calças na mão: “não é nada disso que você está pensando” ...

por Cláudio Domingos

A prótese

2012-01-17T16:36:00.001-08:00

por Cláudio Domingos

Michelly Jhacson tinha um belocorpo: esguio, seios arredondados e firmes, não muito grandes, belas pernas eum bumbum que “só por Deus”, como dizia, Apolônio. Todos admiravam sua beleza,mesmo as meninas, que demonstravam uma pontinha de inveja. Apenas Khelly Key,com seus olhos azuis lhe era rival à altura. Quando Michelly passava,suspiravamos e nossos olhos a seguiam avaros. Michelly, no entanto encasquetaraque não era tão bonita como queriamos nós. Se olhava no espelho e não seconformava: os seios, sim!, os seios não lhe agradavam, pareciam-lhe pequenos.Michelly decidiu: “devo colocar protese!”. Michelly ficou, como dizia um amigo,“a gata”. Nem mesmo Khelly Key foi lhe pario, até que, também, recorreu à mágicada cirurgia estética. Michelly agora desfilava com satisfação seu corpo porentre nós, a quem dava-nos apenas este direito: de babar por ela. Michelly nãoqueria nada com “esses pés chatos do bairro”, como dizia. Ela sonhava com oestrelato, e vivia correndo atrás da oportunidade de participar destes realityque infestam a televisão. Uma vez chegou a participar de um programa de auditóriocomo Garota Morango. O fato é que, desde que começaram a sugir problemas com asproteses de silicone da PPI, Michelly anda acabrunhada. Ela chegou a ligar paraseu esteticista, que garantiu-lhe : “ eu trabalho com proteses rigorosamente avaliadas eregulamentadas pelos orgãos de saúde da Europa e Estados Unidos”. Mas Michellyencasquetara e, de modo quase doentio, se auto analizava repetidamente,receiando estar carregando um mal indelével em seu corpo. Do dia pra noite Michelly se apagou, passava por nós epercebiamos, não mais atração e desjo, mas preocupação por ela. A beleza de Michelly desaparecera entre seusreceios e o mal estar que estes receios lhe causavam, nos atingiam de algumaforma. Sofriamos com Michelly... Ontém Michelly acordou no meio da noite, levoua mão ao seio e sentiu o visgo, gelou súbito: “Meu Deus! Vazou!”. O espantomaior veio-lhe em seguida, quando sentiu algo sugando-lhe o outro seio. Um serinforme, gelatinoso, brotara de uma de suas proteses e se alimentava da outra.Michelly, passado o espanto: “menos mal, não é um cancer”.

Corpo vivido

2012-01-07T08:14:00.000-08:00

O corpo vive na epiderme construída com a aridez das horas

Já passaram muitas horas

estou quase vinte anos mais idoso

do que o infante que mordia tímido as palavras

para não tirar o esmalte materno dos dentes.

Nada permanece em mim

que pode ser revisto e retomado

a pele das horas está anciã

as antigas meninas do jardim da infância

doravante gargalham erupção que vem debaixo

e faz espumar os belos e carnudos lábios.

Nada absolutamente nada

retorna inteiro ao corpo

a sobra das horas vividas

é espólio

guardada para ser saqueada

a qualquer instante na memória.

por Jean Narciso

dias

2012-01-07T08:11:00.000-08:00

abertos fecho
para a imaginação manual
de um texto egípcio
me apego a realidade das gravuras
em silêncio
expulso momentaneamente o desejo
que sai líquido, triste e sujo.

por Jean Narciso

Caixinha

2012-01-07T08:06:00.002-08:00

Fosse a caixinha
prometida para ser aberta
com sossego no dia do casamento
enfiaria minha chave japonesa
em sua caixinha.

por Jean Narciso

Impropérios sacros

2012-01-07T08:06:00.000-08:00

afundo a língua
na parte frontal da bunda da sua reminiscência
mergulho em teu líquido
santifico o teu sal
com uma linda oração de Eros em teu ouvido
que escuta apenas a comunicação espontânea do corpo.

por Jean Narciso

Ai seu eu te pego

2012-01-04T17:08:00.000-08:00

Parece-me que a pegada esta semana é um certo Michel Teló, classificado por uma revista de circulação nacional como “tradutor de nossos valores culturais”. Eu ainda não me ative a ouvir o tal sujeito, sei apenas que sua música é classificada como Sertanejo Universitário. Neste sentido quero pontuar alguns mestres do Sertanejo que deveriam ser visitados antes de se nomear o mancebo tradutor de nossos valores culturais. Mesmo porque a música é um elemento entre tantos a ser considerado quando se trata de Cultura. Ela é apenas um aspecto de uma cultura, e não abarca, de maneira alguma, todos os seus valores. Então, seria de se perguntar: “quais valores a música de Michel Teló traduz? Esses valores são específicos de um segmento ou permeia o conjunto da sociedade? Para isto, eu deveria dedicar-me um pouco mais a fundo a sua produção musical e não apenas ao hit do momento. No entanto, tenho coisas menos importante, mas mais prazerosas a fazer: Vou ir construir castelos de areia com meus filhos. Não deixo de citar, porém, que Tião Carreiro e Pardinho, Tonico e Tinoco, Pena Branca e Xavantinho, Mato Grosso e Mathias, Milionário e José Rico, estes são nomes que me vêm em mente agora, têm composições magistrais que representam mais profundamente o imaginário simbólico do sertanejo urbano e rural, que esta batidinha que meu filho de dois anos repete a exaustão. Se ampliarmos o leque e considerarmos a música de modo geral, passando pelo popular e pelo regional: Pixiguinha, Adoniran Barbosa, Noel Rosa, Milton Nascimento, Sá e Guarabira, Belchior, Elis Regina, Chico Buarque, Ton Jobim, Lenine, Zeca Baleiro, Cazuza, Renato Russo, Chico Science, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Renato Teixeira, estes são os que eu, particularmente, freqüento, mas poderia citar outros trezentos nomes, são muito mais representativos da produção musical brasileira, que este rapaz. O fato de uma sua música, ou refrão dela, estar na boca de meus filhos de seis e dois anos que a repetem a exaustão assim como na cachola de alguma socialite ou figurão global não o tornam tradutor, de modo algum, de nossa cultura. Expressa sim o interesse de alguns segmentos, que é legitimo, visto que o seu produto é também mercadoria. Michel Teló é, na verdade, mais um fenômeno musical. Já tivemos outros: Claudinho e Buchecha, os Mamonas Assassinas, até ontem um tal Fiuk, por exemplo. Por fenômenos me interesso apenas pelos naturais que me causam estranheza e fascínio. Estes produzidos pela industria do espetáculo pouco me atraem. Mas por mim: deixem o menino cantar já que tem quem goste. Agora quem o colocou como tradutor dos valores de nossa cultura, ao invés de estar apenas a ouvir Sertanejo Universitário, deveria voltar a freqüentar os bancos da Universidade. Em especial, a cadeira de Antropologia Social. Então irá saber que nossos valores são muito mais complexos que se imagina e não cabem numa simples "banalidade musical", por mais sucesso que essa faça.

por Claudio Domingos Fernandes

Marlene

2012-01-03T17:33:00.001-08:00

Eu s

do quinto andar. Era noite.

Chov

Iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiia

Como num flash os anos

1968, 1969, 1970, 1971, 1972, 1973 ....................2001, 2002, 2003, 2004, 2005 ................2011, o beijo em Amanda, o acidente na Serra, a morte de Mauricio, Anitha se depilando para o primo, o primeiro carro do pai, a morte da mãe, o baile de quinze anos da prima e a chupetinha que ganhei de presente da aniversariante, a briga com o Arthuro que me deixou uma cicatriz no ombro, a transa com Anitha diante do primo, o diploma do colégio, da universidade, a primeira tentativa cortando os pulsos depois que Marlene foi embora, o primeiro beijo em Marlene, a primeira vez que meus olhos encontraram o sorriso de Marlene, o primeiro beijo em Marlene depois do cinema, o dia que transamos debaixo do altar..., perpassavam-me confusamente. Maaaaaaaaaaar

Tivesse eu pulado do décimo andar terminaria esta história....

por Claudio Domingos Fernandes

Anjo romano

2012-01-03T17:31:00.001-08:00

Anjo de falo romano
adorado de modo bucólico
pela mulher helena
que todos os dias passa por aqui
esquecendo o aspecto facial da obra de arte.

Grácil helena de cintura vulcânica
de erupção inédita
oculta infinda maciez na boca
Percurso incomum na língua
hoje quando amanheci estátua
a supreendi rezando de joelho
para o meu anjo

por Jean Narciso

Sons surdos

2012-01-03T17:30:00.001-08:00

Amortecer o silêncio
com peso de música
dó ré mi fá só lá si
unidas em roda
sopram sonoridades
na boca apática

O silêncio
contrito ávido austero
assiste o engate imprevisto
do corpo ao jardim promíscuo
folhas de ipê amarelo retumbam
em cima de pretéritos dias
cerrados numa caixa adulta

por Jean Narciso

Santos são feitos de carne e osso

2011-12-19T08:38:00.001-08:00

Meninos daminha vila:

A surra foi grande. O tsunami de Yokohama ainda permanecerámarcado por muito tempo – quiçá com hematomas indeléveis - na mente alvinegradepois deste 18 de dezembro. Nós, santos da bola, que um dia ensinamos ao mundoa magia do jogo, provamos hoje do nosso próprio veneno, como magistralmente afirmouo técnico Guardiola, na coletiva de imprensa: "O que tentamos fazer étocar a bola o mais rápido possível. Na verdade, é o que o Brasil sempre fez,segundo me contavam meus pais e meus avós".

Meus guris, como diria Chico, vocês descendem destesinventores!

Não das “cantoneras”, espaços de incubação dos garotoscatalães. Lá, são doutrinados pela filosofia cruyffiana da solidariedade mútua,de contribuição e ocupação de espaços visando plenitudes defensiva e ofensiva. Oimproviso é igualitário; a imaginação, idem. O passe, o drible, o chute, tudo émilimetricamente calculado, apurado. Não há erros ou sobras. O “lúdico” é sedivertir e não deixar o outro participar.

Nada mais fabril. Nada mais perfeito.

Nada mais chato.

Levamos um pito da bola. “Por que me abandonaste?”, deve tersussurrado consigo própria, governada de pé em pé por habilidosos e ligeiros espanhóis,enquanto desfilava por impassíveis alvinegros. Ficamos atônitos diante daplasticidade azul-grená, da movimentação incessante do precursor carrossellaranja, enfim, de uma miscelânea de cores e tons como as telas desconcertantesdo também catalão Miró.

Mas, “o sol há de brilhar mais uma vez...”, não é, mestreNelson? A dor passa, meus meninos, e ensina. Diante da soberania adversária,bem distante da carnificina do escrete canarinho diante da Holanda de Cruyff,em 74, os santistas aplaudiram Messi e cia., enxugaram as lágrimas e prometeramvoltar.

O sol há de brilhar mais uma vez... E não é assim a vida decada um de nós?

Estes gringos nos plagiaram em quase tudo. Aperfeiçoaram osensinamentos do futebol com educação e cultura europeias. Educação e cultura,pois é. Este talvez fosse nosso maior ensinamento. Pelo menos isso, garotos daBaixada, não é culpa de vocês.

E por mais que tentem nos imitar, jamais serão como nós.Porque somos inconstantes, imperfeitos, tempestuosos. Não como a existênciahumana deveria ser, mas como ela é. Conquistamos neste ano a terra descobertapor Colombo em gramados esburacados de San Cristóbal, Santiago, Assunção,Querétaro e Manizales.

Somos a magia e o suor envolvidos em pano branco.

Se eles são deuses, como afirmam, somos santos.

E santos são feitos de carne e osso.

2011-12-19T08:33:00.000-08:00

Barecelona Singular
jovial
O Nós
solidário
vira revira
nós nós nós

Pra lá
agora
pra cá

Poesia

Roda roda roda
Ela (a bola)
pés pés pés
roda roda roda
mais um gol de colher

por Pedro Luiz

2011-12-19T08:32:00.001-08:00

Há oesgotamento.
meuDeus, é o caos!
Tudoanda ruim demais
euexauri-me
arrumeium olhar longe sem rumo
deperiquito velho
poucobico

mas
pensandobem
estábom
agorajuntos, nós damos a solução

por Pedro Luiz

As traquitanas de Álvaro Campos

2011-12-19T08:29:00.000-08:00

Para Fábio Miguel

“Nós não estamos só em nós mesmos, certos objetos conservam a memória do que somos”

Rodner Lúcio

Quando Álvaro Campos morreu deixou aos filhos a incumbência de desfazeremde suas coisas doando-as, vendendo-as ou simplesmente consumindo-as no fogo.Nada além do que estava estipulado em testamento deveriam os filhos conservarpara si. Dizia ele que “há objetos que possuímos porque narram algo de nossahistória, mas uma história que compete apenas a nós contarmos. São essastraquitanas que vamos acumulando no porão, e que, vez ou outra, numa arrumação,encontramos e despertam nossa memória. Só em nós elas despertam sensações, sentimentos,emoções particulares. Elas precisam de nós para terem sentido, sem a nossapresença elas se apagam.” Feito, então, a partilha dos bens, os filhos de ÁlvaroCampos, num domingo, reuniram-se para decidirem o que fazer com as traquitanasdo pai. Desceram ao porão, reviraram-no todo, foram desentranhando uma montanhade coisas que iam separando umas para serem doadas, outras para serem vendidas,outras para serem queimadas, não pareceu-lhes difícil decidir em que categoriacolocar cada coisa. A certa altura, o mais moço encontrou um botão de camisa,lágrimas escorreu-lhe nos olhos, um outro dava saltos de alegria, calçando umvelho par de sapatos, outro contava animado um fato qualquer, segurando umacaneca de porcelana ... O fato é que passados vinte anos, os filhos de Álvaro Camposainda não saíram do porão. Ora choram. Ora riem. Ora cantam...

por Claudio Domingos

Finados

2011-11-02T06:09:00.001-07:00

Para Fábio Miguel

Não considero a morte uma ausência, porque oscorpos desfeitos em cinzas ou re-misturados à terra, não nos abandonam. Elesconvivem ao nosso lado, nos visitam em sonhos e mesmo enquanto caminhamos porcaminhos que fizemos juntos. Quando meu padrinho morreu, ele foi velado em casa.As mulheres rezavam. Os homens ao redor da fogueira, contavam causos. Meupadrinho entre eles sorria-me. Tinha eu oito anos. Ainda o vejo de pito emboca, conversando com pai na varanda. Quando os moleques descem a rua em seuscarrinhos de rolimã, entre eles está o primo, cantarolando Tim Maia. E tia Mailsa,ainda aparece-me entre as frestas de portas. Mas não são apenas pessoas quecompõem meu universo. Leão, o vira lata de pêlos amarelos, ainda balança o raboe saltita quando abro o portão. Tenho a impressão que é Bolinha, “esta cadelaordinária”, quem esconde meu chinelo. E tem manhãs que me desperto com o cantodo Cardenal, o canarinho de tia Sabastiana. Tem ainda os brinquedos, os gestos,as situações, que visitam-me sempre. Carrego, por exemplo, uma flor, a primeiraque dei acompanhada do beijo que tanto esperei e não veio. Às vezes a vejoentre as rosas de meu jardim. Acho graça. O Ipê amarelo já não existe mais. Masnão tem como passar por esta rua e não vê-lo. O cheiro de chuva trás sempreconsigo o de bolinhos de trigo e café adoçado com rapadura. E o café que solvotem este sabor. Vendo as crianças brincando, brinco com Salomé, a boneca de retalhosque tia Sabastiana fez para Naninha, como eu gostava daquela boneca mais queNaninha. “Homem não brinca com bonecas”, ralhava pai... Morrer é apenas um jogode esconde-esconde. E Não somos nós que achamos nossos mortos, eles nos procuram. Eu não saberia viver sem esta relação.

por Claudio Domingos

2011-10-23T09:02:00.000-07:00

Aparecimento
- ...
Desaparecimento

Meu, meu Deus!
Terei que recheá-los?

por Pedro Luiz da Silva

2011-10-23T09:01:00.000-07:00

Maldição!

Esse livro...
Maldito seja o autor dele!
Maldito!
Eu não entendo nada.
Maldito seja o autor dele!
Maldição!
Maldição!

Oh! Zeus, respingue em mim O Seu Brilho!

por Pedro Luiz da Silva

O depilador

2011-10-23T09:00:00.000-07:00

por Claudio Domingos

Carmem contou que Ayrton Senna começou a ter aulas de música com o espírito de JohnLennon. “O Ayrton foi se especializando, mas o John não dava aulas só para ele.E uma das primeiras músicas que ele fez foi para Xuxa”*.

Quando criança eu li ahistória de um bandido que roubava calcinhas. Ele abordava suas vitimas, asimobilizava e roubava-lhes a calcinha. O crime só veio às paginas dos jornais,porque uma das vitimas, esperando mais que a simples perca da peça sentiu-sefrustrada. Ela nutria certas fantasias e quando abordada pelo bandido,acreditou que estava prestes a realizá-las. Mas quando percebeu que o sujeito,após subtrair-lhe a calcinha saiu em disparada, sem nem mesmo tocá-la, seindignou, subindo-lhe um furor jamais sentido. “Deu pena”, disse o delegado, “domeliante”... Porque estou a lembrar-me desta banalidade? É que o sujeito em seudepoimento dizia agir por intersecção de um espírito. Eu nunca acreditei nestascoisas e sempre que alguém me dizia ter composto algo ou realizado algo por intercessãode algum espírito eu lembrava-me deste fato. Um outro fato é o Rubião, umtraquineiro que morava próximo à minha casa. Tínhamos muito medo de Rubião, queaproveitava para tirar-nos dinheiro e merenda. Certa feita, chamada na escola,a mãe disse que Rubião era o que era, não por ele, mas devido ao Zé Pilintraque o incorporava. Eu sei que eu tinha medo de Rubião e o evitava. Um dia oamarraram no poste e deram uma surra nele. Os irmãos Lee aproveitaram a visitade uns primos. A mãe foi reclamar. “Não foi no Rubião que batemos não, tia. Foino Zé Pilantra”. O certo é que Rubião e a irmã dos Lee formam hoje um belocasal. Então eu achava graça destashistórias de intercessão,possessão, psicografia e coisas do gênero. E quando o padre disse que não eraele, mas o Cristo que ouvia minha confissão, eu ri e disse-lhe: “padre, euconfesso: Sou o Jack Estripador”. Eu não acreditava nestas coisas. Repito, nãoacreditava. Mas, nada melhor que morrer para que as coisas se esclareçam...Coitado deste sujeito, como ele irá convencer os seus que quem o possui é um espíritoque teve aulas com Jack, o Depilador. Com o outro já não tinha mais vaga, e afila de espera chega ao próximo século...

* http://megacanal.wordpress.com/2011/10/21/espirito-do-piloto-ayrton-senna-e-psicografada-pela-medium-carmem-tiepolo/

A cena

2011-10-18T18:43:00.000-07:00

por Cláudio Domingos

Apenas vi a cena do crime, lembrei-me do Fuinha, menino de quemmamãe cuidava. Ele gostava de recortar imagens de revistas e colocaras partes uma ao lado da outra, mas: a perna esquerda no lugar dobraço direito, o braço direito no lugar da perna esquerda e assimem diante. Geralmente a cabeça ele a colocava no lugar do pênisquando se tratava de figura masculina. Quando se tratava de mulher acabeça desaparecia. Enquanto ele fazia isto com figuras de revistas,achavamos graça. Quando, porém ele começou a esquatejar as bonecasde Carolyne, a confusão se armou. Certa vez Carolyne chegou acortar-lhe o dedo, a ponto de quase arranca-lo fora. Ele depoisdisto, ficou um bom tempo sem aparecer, mas como a mãe precisavatrabalhar e não conseguia niguém para ficar com ele, mamãe oassumiu novamente. “Se ele tocar em minhas bonecas eu o retalho”,gritou Carolyne, assim que a mãe o deixou no portão... A coisascorreram tranquilo durante um bom tempo, até que o gato da vizinhaapareceu esquartejado... Ele e a família tiveram que sumir àspressas. O vizinho prometera morte... Fazem já trinta anos que tudoisto ocorreu, mas a cena do crime trouxe-me à mente Fuinha. Diantede mim estava a sua assinatura. O corpo de mulher esquartejado com osmembros em posição contraria e ausente de cabeça; eu tinha plenacerteza de ser ele o autor de tal brutalidade... Liguei para mamãepara saber se ela recordava o seu nome e se tinha alguma informaçãoa seu respeito, uma vez que a mãe e mamãe eram muito próximas. Foientão mamãe quem disse-me de sua troca de sexo e que quem o tinhaencontrado recentemente fora Carolyne...
Na delegacia Carolyne explicou que o gato tinha sido apenas umtexte... Quando perguntei-lhe da cabeça, ela me levou até a boneca:“Eu havia avisado!”

2011-10-15T07:23:00.001-07:00

Uma ideia paira no mundo
todos comungam com ela
consumo.

Ela aparece nas vitrines
metamorfoseada e brilhando
fantasma.

Não há um que esteja fora
muito menos por fora
dentro.

Todas buscam espetáculo
lutando para sair do real
feitiço.

por Pedro Luiz da Silva

2011-10-15T07:22:00.001-07:00

Economize água
recicle garrafa pet
latinha de refri
bunda
papel
fora de foco
ao tomar banho
feche a torneira
e ensaboe
não jogue lixo no rio Tietê
coloque botox
na cara
n perna
na bunda
no nariz
cuide do verde
fora de foco
ao escovar os dentes
feche a torneira
fora de foco

Vamos parar com essa bobajada
"Expludamos" já a propriedade privada

Porque não adianta, sozinho, dinamitar a Ilha de Manhattan.

por Pedro Luiz da Silva

Amoris Mater

2011-10-15T07:21:00.001-07:00

por Cláudio Domingos

Estávamos na varanda eriamos das piadas do Arthuro. Minha irmã chegou com Lidiane nossa prima eAretma, uma amiga de Lidiane. Foi atração a primeira vista. Enquanto todos seinteressavam por seu nome, minha atenção era por toda ela. Fiquei a noite “pagando pau” pra aquelamulher de sorriso tímido e olhar receoso. Aproveitei quando ela perguntou pelobanheiro e com a desculpa de ir buscar outra cerveja me propus indicar-lhe ocaminho. O pessoal, que já havia sacado meu interesse, fez alguns gracejos. MasLogo após ter ido ao banheiro, ela se despediu. A zoação com minha pessoa, então, rolou o resto da noite... Aretma, no,entanto, saia de minha cabeça e, por intermédio de Lidiane, eu a contatei emarcamos um encontro. Deste encontro em diante, a diferença de idade entre nósnão foi empecilho para criarmos uma afinidade e intimidade de dar inveja aqualquer casal. Mulher madura, Aretma tem pele morena como a minha, olhosclaros, nariz miúdo e lábios finos; um belo corpo: seios médios, coxas bem torneadas,uma bela bunda... Eu mais jovem, soubaixa, e não me acho bonita de corpo: meus seios e bumba são muito grandes.Podem agradar aos homens, mas a mim não... Na cama funcionamos muito bem enossas fantasias não têm limites. A habilidade de Aretma com certos jogos é dedar inveja, um homem não me daria maior prazer. Mas, embora nossa relação sejaintensamente compartilhada, pouco sei sobre a vida de Aretma, que evita falarde sua infância e adolescência. Para ela o passado não existe. Além disto, suapersonalidade altera quando lhe falo em adotarmos uma criança. Aretma se perdedentro do próprio olhar e fica semanas assim... Queria entender o porquê, mas éinútil qualquer tentativa. Aretma se fechava a sete chaves e insistir noassunto só a torna mais reclusa em si mesma. O jeito é dar tempo ao tempo. Paramim, Aretma é minha razão de ser, perdê-la é perder qualquer motivação..., nãosaberia viver sem ela... Certa vez, aquicomeça meu conflito, enquanto Aretma tomava banho, fuçando em uma gaveta encontreiuma pasta com alguns recortes de jornal. Tinham mais ou menos a minha idade.Quando perguntei a Aretma o porquê daqueles recortes, ela subiu pelas paredes deraiva e só não me matou por um triz... Ficamos semanas sem nos falar. Foram osdias mais tenebrosos de minha vida, cheguei a tomar uma dose excessiva de umremédio... Passada a tormenta, sem tocarmos no assunto, reatamos e eu mecomprometi a não mais mexer em seu passado... No entanto, mamãe, que nuncaaprovou minha opção sexual, há algumas semanas, faleceu, e minha irmã,organizando suas coisas, encontrou uma espécie de dossiê a meu respeito.Quando, abri a pasta que minha irmã me entregou, o choque foi imediato. Eram osmesmo recortes de jornal que havia encontrado na casa de Aretma.

“Recém nascida éencontrada em lixeira”

“Pedreiro resgata recémnascida de Lixeira”

“Recém nascida emlixeira deve ficar com família do pedreiro que a encontrou”

“Polícia não tem pistassobre mãe de recém nascida em lixeira”

Eu já não sei maisviver sem Aretma e se ela não sai deste coma: Ela não terá coragem de meabandonar novamente, ela não fará isto comigo. Eu não sei viver sem Aretma...Eu não sei viver sem Aretma... Eu não sei viver sem Aretma... E se ela não saideste coma? ...

O valor de um presente

2011-10-15T07:20:00.001-07:00

por Cláudio Domingos

Meu nome é Almerinda deSouza Lemos, mas ninguém me conhece por este nome. Eu mesmo dou-me a esquecerchamar Almerinda. As pessoas conhecem-me por dona Doca. Não me perguntem o porquê,sei apenas que desde sempre as pessoas, e eu mesma, chamam-me Doca. Teve até umfato engraçado, porque um moço parou-me na rua, e eu ia apressada, eperguntou-me, dona posso fazer-te algumas perguntas e mandou a primeira antesmesmo que eu assentisse: “qual teu nome?” Doca, respondi. “Doca do que, dona?”Continuou ele. É Almerinda, tentei corrigir. Mas ele já vinha emendando umcomentário: “diferente o nome da senhora!”, e partia para a terceira, quarta equinta perguntas uma seguida da outra, que quase não sabia o que responder. Elá se foi o meu nome naquela pesquisa como Doca Almerinda. Então é assim, nãoadianta procurar-me por meu nome de batismo. Sou Doca e pronto. Tenho 60 anos,tenho quatro filhos, um junto a Deus, que nos deixou ainda não tinha pecadonão. Os outros estão aí bem formados, pessoas honestas como sempre fizemosquestão de educá-los. São dois moços, um mecânico e outro eletricista, e umamenina, que este ano Deus querendo termina a faculdade de psicologia. Demos umduro danado, mas ver os fios encaminhados é uma benção de Deus. Tenho também oito netos e, logo logo, umabisneta: Ana Carolina.

Deminha infância guardo muitas lembranças, mas a que mais me agrada recordar é ade minha primeira boneca.

Nasci de uma família humilde, no interiorde São Paulo, Cruzeiro. Meus pais eram sitiantes e além de mim tinham outroscinco filhos, três homens e duas mulheres. Eu era a terceira na ordem denascimento, a primeira entre as meninas. O sitio não era nosso não, nosso pai arrendava um pedacinho de lavouranas terras de um italiano de São Paulo, que vinha uma vez ou outra passar unsdias na casa sede. Nós morávamos numa casinha pau a pique como outros colonos.Eram três cômodos de chão batido e um banheiro externo. Pois bem, não tínhamosmuitos brinquedos não, e os poucos que tínhamos eram quase todos frutos denossa imaginação. Assim muitas de minhas bonecas eram de sabugo de milho ouretalho torcido e amarrado com cipó. Mas um tio, irmão de mamãe, veio de SãoPaulo nos visitar. Era por época do natal. E ele então trouxe lá algunsembrulhos em papel pardo parecido com estes de cimento e amarrado com um cordãogrosso de algodão. Foi uma festa aquele dia. Eram presentes que ele mesmo haviaconfeccionado. Para meus irmãos carrinhos de madeira sem muito acabamento epara mim e as meninas umas bonecas, duas de pano, parecidas com umas da vendado seu Augusto e que as meninas com um pouco mais de condição tinham. Uma outrafeita, como ele dizia, de papel machê, ensinando como fazer: “você pega uns pedacinhosde papel deixa dormir dentro d’água e depois acrescenta um pouco de farinha eferve um pouco... etc e tal”.

Pois coube a mim tal boneca. E a principiofiquei fura da vida. Era uma boneca toda assimétrica, um rosto rústico,parecendo maracujá, a perna direita mais longa, o braço esquerdo mais curto, osolhos opacos e um cabelo de lã num amarelo gema que nunca vi. Era um horror deboneca. E durante muito tempo, ficou lá, jogada num canto, preterida. Preferiabrincar com meus sabugos e torcer meus retalhos e amarrá-los com cipó. Aospouco, porém, por curiosidade, aproximava-me desta boneca. E por curiosidadecomecei a amassar papel com farinha e a moldar, eu mesma, minhas bonecas. E asprimeiras eram tão horríveis quanto a minha. Só compreendi a sua beleza, quandotrinta anos depois, descobri entre as coisas de minha irmã caçula minhaprimeira boneca de papel machê. Perguntei-lhe porque ainda guardava aquilo. Elarespondeu-me: “porque foi um teu presente e me foi dado de coração, pois eratudo o que você podia me dar”. Naquele mesmo dia fui visitar meu tio eagradecer-lhe. Quase quarenta anos depois eu tinha aprendido o valor de umpresente.

2011-10-15T07:19:00.001-07:00

Estou convosco
Estou com eles
Estamos com

Estou com ele
Estou com contigo

E eu estou comigo.

por Pedro Luiz da Silva

A maçã envenenada de Steven Jobs

2011-10-08T11:20:00.000-07:00

por Luciano Melo

Em fevereiro de 1985, meses antesde ser demitido da empresa que criou, Steve Jobs recheou as páginas da ediçãoamericana de Playboy do mês com umaentrevista célebre e atemporal. Com apenas 29 anos, Jobs acabara de distribuirno mercado um dos primeiros computadores pessoais – o Macintosh, sob os olharessuspeitos dos muitos que não acreditavam na utilidade de um microprocessadordoméstico. É incrível como o então “senhor Apple” esclarece o intrincadosistema operacional do recém-lançado Mac por meio da funcionalidade de alguémsentado na poltrona do sofá que decide ir ao banheiro obedecendo a comandosmentais.

Esta entrevista, como tantasoutras manifestações públicas de Steve Jobs desde a sociedade com Steve Wozniake Ron Wayne e a fundação da Apple I em 1976, na garagem da própria casa, comsubsídios adquiridos a partir da venda de uma antiga Kombi e de uma calculadoraHP, revela uma personalidade capaz oferecer ao consumidor não um produto,talvez nem mesmo um conceito, mas uma filosofia.

Antes de tudo, Jobs difundiu umdeterminado modus operandi detranspor o século XX para o XXI entre as possibilidades ilimitadas da interação“homem – capital – tecnologia”. Então, somos o mesmo homem seiscentista mirandoo infinito em busca de respostas. A diferença é que o ponto de partida pode nãoestar à beira do oceano.

Quiçá esteja tocando no bolso desua calça.

A seguir, os preceitos dopensamento jobsiniano:

O público e o privado

Até o lançamento do processadorMacintosh, a vida profissional e/ou acadêmica de um adulto, quando nãodesfrutando das horas íntimas de lazer, se resumia ao movimento ‘trabalho –casa – trabalho’. Estabelecia-se, portanto, uma função orgânica do sujeitodiante das exigências do cotidiano: intra e extradomiciliar, já que não setratava de assuntos “particulares” no emprego ou “profissionais” no lar. Parailustrar tal diacronia, as agendas de papel da época vinham com marcaçõesprévias dos horários diários que racionavam o dia entre compromissos “sociais” e“pessoais”. A partir de 1985, e a chegada do microcomputador Mac aos domicíliosamericanos, Jobs inaugurou uma rede interativa de afazeres educacionais ecomerciais, estendendo tais diálogos ao convívio familiar. A mesma máquina queprocessava tarefas extrafamiliares estava disponível ao usufruto de todos osmembros da casa, através de impressão de desenhos e textos ou de “games” digitais.A partir de então, rompiam-se os limites entre o público e o privado e, emconsequência, ao famigerado circuito “trabalho/escola e casa.” Aliada a talfilosofia, a agilidade e a simplicidade dos comandos configurava o Macintoshnum inédito executor de multitarefas, assim como seu próprio usuário.

O culto ao objeto

O consumidor de um aparelhoidealizado por Steve Jobs é um consumidor “Apple”. A peça é idealizada aoferecer praticidade congregada a uma determinada experiência estética, sejaela visual ou escultural. A interface dos componentes, a disposição simétricapor vezes surpreendida por uma ranhura ou saliência dissonante e a miscelâneacores inusitadas são algumas das características que estreitam o design “Apple”a determinadas escolas e tendências artísticas, como a disseminação doMinimalismo americano nos anos 60, apreciado in loco pelo jovem Steve Jobs.Partindo do abstracionismo ianque norteado por Jackson Pollock, o movimentominimalista buscava uma determinada geometrização simplificada pós-caosabstracionista, mesmo antepondo-se à simetria do objeto. Paralelamente, aindasem relação aparente com o Minimalismo, o jazz atonal apadrinhado por MilesDavis, buscando síncopes desarmoniosas em uma textura melodiosa primitivo, inquietouo espírito empreendedor do futuro criador da Apple, fã declarado da dissonância bebop de Davis [1]. Retomando ouniverso da informática, a partir de 1985, com o lançamento do Macintosh,fundem-se a estética e a funcionalidade do computador. A Apple mira aperfeiçoara intervenção do usuário, mas oferece uma experiência singular: a aquisição deum produto (obra de arte?) idealizado por um gênio (artista?), Steve Jobs.

A interação

Utilizar qualquer processador daApple é uma genuína percepção táctil do que a relação com a tecnologia podeoferecer. Substituir os arcaicos e tormentosos comandos do MS-DOS foi talvez aprimeira grande revolução proporcionada por Jobs. Para que ordenar uma máquinaa abrir ou executar determinada função por meio de infinitos códigos se poderiasimplesmente apontá-la? Os progressos como a tela touchscreen do iPad ou agerência de voz do atual iPhone são ainda resquícios do insight gerado na idealização do mouse pela Apple, lançado nopacote Macintosh em 85. Se a experiência com a tecnologia se dá por um clique,um toque ou pela voz, pouco importa. A máquina de Steve Jobs é uma extensão dopróprio corpo do usuário, como se você tocasse seu próprio rosto no espelho.

Com a Apple, a execução de umcomando digital é tão barato que dá a sensação de tudo estar ao alcance detodos, sem nenhuma mediação. Saciar a fome com um apetitoso prato demacarronada não passa pela percepção da interferência do garfo: o objetivo éapenas saciar a fome com um apetitoso prato de macarronada. Da mesma forma,abrir ou fechar compartimentos no computador, sejam estes direcionados aotrabalho, à educação ou ao lazer, passa a ser tão banal como abrir ou fecharuma torneira. Neste sentido, na experiência com um microprocessador não cabamais o questionamento para a direção da experiência. O que importa os fins dainteração? Você pode aglutinar diversas terminações de uso – trabalho,educação, lazer – em apenas um toque, táctil ou sonoro. Não há mais barreirastemporais, espaciais ou mesmo intelectuais. Basta estar com fome.

A trilha sonora

Em 2001, a Apple lança a primeiraversão do iPod, um compartilhador de dezenas de milhares de músicas (hoje,centenas de milhares) que sumia na palma da mão. A simplicidade de selecionaras faixas ou o minimalismo das informações contidas na tela transformou o iPodnum profícuo executor de trilhas sonoras para diversos momentos do cotidiano. Éclaro que a experiência particular de se escutar música em qualquer lugar oumomento já tinha sido oferecida pelo walkmanou (posteriormente) discman. Mas e ainfindável recarga das pilhas? E o difícil manuseio e transporte? Para se teruma ideia, você com menos de 20 anos, estes equipamentos dispunham de um ganchona traseira para prender no cinto ou na borda da calça. ( E isso um dia já foilegal, acredite.)

Enfim, ao modusoperandi de Steve Jobs, era necessária uma revolução. Não vou desperdiçarseu tempo e enumerar as melhorias infindáveis do iPod em relação a seusantecessores, mas algo precisa ficar bem claro: há uma mudança na experiênciamusical do cotidiano. Alex Ross, um dos principais críticos musicais daatualidade, do renomado The New Yorker,na introdução do excelente Escuta Só – do Clássico ao Pop [2] relata aexperiência avassaladora com o iPod no modo shuffle.

Este texto continua...

2011-09-16T10:32:00.001-07:00

Você corre?

Não pode!

Por que você corre?

Por quê?

Quer chegar em algum lugar?

Acha mesmo que o mundo depende de você?

Dessa correria?

Da sua pressa?

Esqueça!

Ele controla tudo.

Olhe para a rua!

Como ele quer, está

Quer correr?

Não corra!

Porque...

por Pedro Luiz da Silva

2011-09-16T10:29:00.003-07:00

Minha vida eu a vivo

e ela tem se tornado

sabe...

abre-se um vazio

por todos os lados

aquilo que parece que é

não é

pasmem,

fazemos cara de que seja:

sério, com-penetrado no ser, rigor

querendo que se acredite:

exclamações

emoções

destaques

grifos

retumbâncias

ponto:

de vista

aí

vamos

nossa!

franzimos a testa

temos uma cara:

de quê?

meu Deus!

parece séria

por Pedro Luiz da Silva

Lançamento de "Vacuos Mundi"

2011-08-18T09:34:00.000-07:00

Anotem na agenda: nosso colaborador-mor, Cláudio Domingos, estará lançando "Vacuos Mundi", nos dias 17 e 24 de setembro, às 19h.
No dia 17, o evento se dará no "Centro Cultural Francisco Carlos Moriconi", à rua Bejamin Constant, 682 - Suzano, centro.
No dia 24 de setembro, na "Associação Cultural Opereta", à rua Dr. Emilio Ribas, 158, Poá, centro.
Nestas mesmas datas, estará sendo lançado também o livro "Memórias de Onã", de Marco Aurélio P. Maida, que também já colaborou neste espaço.

Em breve, mais detalhes dos lançamentos.

Onã

2011-08-18T09:32:00.000-07:00

A meu Compadre Marco Maida que em breve lança "Memórias de Onã"

Chegou em casa por volta das onze. Deixou os livros e os diários sobre o sofá. Passou pela cozinha abriu a geladeira pegou uma cerveja. As crianças e a esposa dormem. Entra no banheiro. Esvazia a cerveja; esvazia-se. Voltando pra sala pega outras duas cervejas. Liga a televisão zapea canal a canal nada o atrai. Pensa na número 38: “qual o nome dela mesmo”? Tem o nome da cunhada. Cochila, a latinha cai por terra... Por volta das duas desperta, na tela da televisão a 38 lhe faz um boquete. Ele ejacula. Abre a outra cerveja. Toma-a de uma vez. Vai pra cama. Às seis o relógio desperta. Levanta, toma banho, toma café, beija as crianças a esposa que apenas diz: “deixe a sala arrumada”.

por Claudio Domingos

Meus amores

2011-08-18T09:31:00.000-07:00

Para Daniela Lamim

"Hoje um novo amor entrou em minha vida. Destes que me fazem acreditar que podemos ser humanos"

Elis Regina entrou em minha vida na sexta série. A professora trouxe uma vitrolazinha e nos a apresentou. E embalando-me em O bêbado e o Equilibrista, ousadia naquela época da professora, de Elis me enamorava. A Edith Piaf eu conheci no cinema, no filme o Resgate do Soldado Ryan, do filme me lembro pouco, mas de Edith de sua voz rompendo-se da tela e transbordando em mim... morrerei mil vezes, mil vezes a amarei. Encontrei-me com a Billie Holiday em um posto de gasolina indo de Roma para Nápoles. Cassia Eller tive o prazer de assistir o seu show em Mogi das Cruzes. A Amy quem me a apresentou foi uma aluna. Nunca fiz caso de sua vida conturbada. Quando amo não imponho condições. Cristini Dutra e Luciene Azevedo são amores que carrego desde a adolescência. Ontem um novo amor entrou em minha vida, seu nome Daniela Lamim, que em um improviso na casa de meu compadre Marco Maida brindou-nos com Canção de Amor de Vila Lobos. A sua voz ainda ressoa em mim. E por indicação deste novo amor que entra em minha vida, acabo de me apaixonar por Bidu Sayão. Meus amores me fazem acreditar que podemos ser humanos.

Desculpe-me, amor, se errei teu nome, mas tinha os muitos amigos falando ao mesmo tempo, tinha as muitas taças de vinho, mas, sobretudo, tinha a emoção me envolvendo.

por Claudio Domingos Fernandes

Imaginado Futebol Clube

2011-07-22T14:54:00.001-07:00

Aos trinta do primeiro tempo o adversário pressionava. Mas, Triguinho, o mago, que até então estava apagado no jogo, na meia canja, acolchoou a bola no peito, deixou-a deslizar para a perna direita, gingou o corpo pra lá, pra cá, passou o pé sobre a bola, tirando dois adversários da jogada, com um toque magistral deixou Aparício na cara do gol. Este só teve o trabalho de, com um toque, tirar o goleiro do lance e estufar a rede. “Gênio! Gênio!” comentava efusivo o locutor que minutos antes pedia a substituição de Triguinho. “Tem que ir pra Seleção! Tem que ir pra Seleção!” Trinta e oito do segundo tempo, Abelardão cometeu, num lance infantil, pênalti no adversário. Ele apenas entrará para ajudar o time na retranca. O batedor adversário foi pra bola, olhar frio, confiante... A torcida apreensiva... Rodolfinho se esticou todo e com a ponta da chuteira defendeu milagrosamente. O empate levaria a disputa aos pênaltis. O time se segurava todo na retaguarda. A torcida com o coração na mão, o comentarista dando por certo o empate e quiçá a vitória do adversário ainda no tempo normal. Já nos acréscimos, aos quarenta e sete precisamente, o adversário todo foi pra área, inclusive o goleiro: era a derradeira oportunidade... A bola sobrou nos pés de Triguinho que levantou a cabeça, viu o goleiro adversário voltando desesperado pro gol... Estava tudo consumado: Imaginado Futebol Clube 2 Comentaristas de Futebol 0

Periferia

2011-07-22T14:52:00.000-07:00

Olhos verdes; rosto lindo; que sorriso!
Som alto: “rebola, rebola, rebola...”
Três meninas bêbadas, uma bem louca: rebola, rebola, rebola
O professor de sociologia, o poeta, o contista, meu compadre
A foto
Pinga com mel, Maria mole...
Som Alto: “Século 21 eu sei muito bem o que eu quero,
Começo o plano dois zero...”
A balconista, que tesão: o rosto, os olhos, os seios, a bunda
Maria mole
Outra foto, e outra
Homens mal encarados, olhos maldados
O rapaz maquiado, magro, shortzinho jeans, rosa sobre os olhos, lábios avermelhados
Som Alto: “Periferia, periferia, periferia...”
Existência fluindo, fluindo, fluindo...
*
por Claudio Domingos Fernandes

Giuramento

2011-07-22T14:51:00.000-07:00

Va bene, non ti cercherò più. Non andrò più ai luoghi da te frequentati. Non più domanderò di te ai tuoi amici. Non ti aspetterò uscire ed arrivare a casa. Non ti cercherò più nelle rete sociale. Anzi, rischierò Il tuo indirizzo mail dell mio MSN, i tuoi numeri di telefono e cellulali della mia agenda. Non ti telefonerò più fuora di ora, soltanto per sentire la tua voce. Cercherò non sapere più cosa pensi cosa fai come stai. Ma non chiedami niente sul giuramento. Ho giurato già non lasciar di ti amare.

por Claudio Domingos Fernandes

A sombra de Mirhiam

2011-07-22T14:50:00.000-07:00

Olho para Mirhiam e não a vejo. Vejo apenas seus olhos tímidos, um sorriso acanhado, seus lábios delicados suas faces claras levemente coradas seus cabelos dourados. Corro o olho por Mirhiam e seus seios me atraem, intuo seus mamilos brotando quais dois botões sobre colinas. Prendo-me à pelugenzinha abaixo do umbigo, fiozinhos oxigenados quase imperceptíveis em sua pele rosada. Olho para Mirhiam, para suas formas dentro da calça legging, a saliência triangular, as pernas. Olho para Mirhiam e vejo-a inteira, esqueço-me de mim.
- Foi Platão, professor!
- Hamm, desculpe! O que foi que você disse Mirhiam?- Foi Platão quem disse que o que vemos é sombra...
Olho para Mirhiam, para Mirhiam hiperurânica.
*
por Claudio Domingos Fernandes

Janaína

2011-07-22T14:49:00.000-07:00

Quando Tia Sabhastiana ligou, perguntando se Janaina poderia passar uns dias em casa, não tinha porque dizer não. Janaina foi meu primeiro grande amor, nela dei meu primeiro beijo. Tia Sabhastiana foi-nos mãe. Foi ela quem agüentou as pontas, quando minha mãe, devido o sumiço de meu pai, entrou em colapso. Era véspera de natal. Meu pai saiu cedinho para ir à redação do jornal entregar um conto para o dia seguinte: “volto logo para montarmos a árvore com as crianças”. Não voltou. Estas foram suas últimas palavras. Quem mas conta é Adalberto, que à época tinha 6 anos. Além de nós dois tinha ainda Adália um ano mais nova que Adalberto. O fato é que até hoje não obtivemos uma informação segura e oficial sobre o que ocorreu naquele 24 de dezembro de 1970. Seu desaparecimento abalou minha mãe de tal forma que ela entrou em depressão e daí em colapso psíquico, que a levou ao suicídio, poucos meses depois. Eu iria completar seis meses. “Nos angustiava seu olhar triste e vazio lançado à porta esperando-a abrir e de atrás dela surgir meu pai” narra Adalberto. De todos, ele é o que mais carrega seqüelas do período de chumbo em seu intimo. Para aqueles, então que acreditam que as torturas aconteciam apenas nos subsolos do DOI COD, não podem imaginar a dor e o sofrimento de nossa família. Uma dor e sofrimento que jamais será plenamente curada. Vivemos sobre uma tortura continua. Alguns julgam Adalberto lunático, esquizofrênico, desajustado... Foi tia Sabhastiana quem tomou as rédeas da família e cuidou de nos educar. Na época ela já tinha o Ezequiel com dois anos e Janaina meses mais velha que eu. O crescimento repentino da família levou-a a trabalhar, o que descontentava um tanto tio Rodolfo. Tia Sabhastiana foi uma fortaleza. Não sei de onde lhe vinha tanta energia e disposição para cuidar de cinco fedelhos. Tio Rodolfo também foi um herói. Era enérgico e um tanto rabugento, mas sua influencia sobre mim foi tal que durante muito tempo fiquei na dúvida em tornar-me jornalista como fora meu pai ou tonar-me advogado como ele. Sou, para seu desapontamento, professor e teatrólogo. Passamos períodos difíceis, vivendo no aperto, temendo que também tio Rodolfo desaparecesse. Diziam-lhe que devia considerar o sumiço de meu pai e a situação em que se encontrava. Que muita especulação acerca do irmão poderia prejudicá-lo. Como ele estava em inicio de carreira e com cinco bocas para educar, resignado seguia os tais conselhos. Tirado as dificuldades e os receios em nossa formação nunca faltou o indistinto amor de tia Sabhastiana para os seus e para nós. Então quando tia Sabhastiana ligou, perguntando se Janaina poderia passar uns dias em casa, para se preparar para o concurso de Oficial de Justiça. Não pude negar. Havia me esquecido, no entanto, de um porém. Como disse, Janaina tinha sido meu primeiro grande amor em quem dera meu primeiro beijo. Foi algo repentino, em um seu aniversário. Uma surpresa para ela e para mim. Nunca ousei mais que aquele beijo. Mesmo porque, refeita do susto, senti o calor de sua mão em minha face e a ameaça de contar tudo a tio Rodolfo, que, ela me garantia, capava-me. Uma tarde, porém, Janaina pegou-me de surpresa com uma sua foto, folheando uma revista adulta e... “Seu pervertido de uma figa: quem te capa sou eu!” A aquela tarde eu escapei, mas não devia ter me esquecido. “Janaina larga esta faca, por amor de Deus!”

por Claudio Domingos Fernandes

Bolinhos de chuva 2

2011-07-22T14:46:00.000-07:00

Alô, Marhina?... Carlos, tudo bom?
Oi Carlos! ... Sim, tudo bom!
O que você fará hoje à noite?
Vamos ao cinema?
Ao cinema?
É pode ser... Não é nenhum filme francês não, É?
Você sabe o que penso dos franceses?
Que são melancólicos e passam o filme todo discutindo a existência pra fazerem uma cena de sexo...
Não, não é francês não! Penso de irmos ao Festival de Cinema Italiano!
Italiano!? Sei!! Então passamos da água ao vinho!
Não, não será nenhum filme do Brass? Penso em assistirmos algo do Nani Moretti.Nani Moretti? Humm... Não, muito autobiográfico. Tem algo do Ettore ou do Benigni. Do Benigni: A vida é bela, O monstro e o Tigre e a Neve. Do Scola tem O baile, Um dia muito Especial (que vimos outro dia), e Feios, sujos e Malvados.
Bom eu fico entre o Tigre e a neve do Benigni e Feios, Sujos e Malvados do Scola.
Legal, decidimos lá, tudo bem? Posso te pegar às dezoito?
Sim, mas não vou estar em casa. Devo passar na casa da Izabelle. Posso convidá-la?
Por mim não tem problema!
Então, combinados! Nos pega em sua casa.
Legal! AHHH..., rouba uns bolinhos de chuva da dona Dita pra mim!
Pode deixar, beijos!!!
Beijos!!!!
*
por Claudio Domingos Fernandes

Bolinhos de chuva

2011-07-22T14:45:00.000-07:00

“Vou fazer bolinhos de chuva, você quer?”... Minha vó tinha, como dizem, mãos de fada. Tudo que fazia era saboroso, mesmo um simples arroz feijão ovo frito. O aroma em sua modesta cozinha era algo de extasiante. Lembro-me com especial carinho do aroma de café no fim de tarde – de tardes como estas agora de inverno – acompanhado de seus bolinhos de chuva. Toda a magia de minha avó estava naqueles seus bolinhos de chuva. Quando ao fim da tarde era dizia: “vou fazer bolinhos de chuva vocês querem?” , a boca enchia-se de água a vida ganhava sabor... Mathilde é uma bela garota que até ontem não a havia notado, embora passe todos os dias enfrente a minha casa e trabalhe no mercado onde faço compras. Alta, morena, seios pequenos arredondados, olhos castanho, lábios finos delicados, cabelos curtos e negros. Talvez o uniforme do mercado me a tenha escondido por tanto tempo. Talvez fosse melhor não a ter descoberto... O Ricardo sabe fazer uma festa, e a de ontem estava divina. Cheguei por volta das 22h, procurei pela Clarissa, disseram-me que viajara para Londrina. Fiquei chateado por saber por terceiros e preparava-me para ir embora quando esbarrei-me em Malthilde... “Olha: nunca aconteceu isto comigo. Te juro: é a primeira vez!”. “não esquenta com isto não: vou fazer bolinhos de chuva, você quer?”

por Claudio Domingos Fernandes

Jhoana

2011-07-22T14:41:00.000-07:00

Conversava no jardim com Crhistini Ramos. Era uma tarde de primavera. Ela cuidava das Begônias. Eu lhe falava das minhas descrenças, principalmente referente ao amor. Ela: “Existem três grupos de begônias: as begônias tuberosas, as de raízes fibrosas e as de rizoma”, como que não seguindo meu raciocinio. O amor não existe, eu dizia. Há apenas interesse. Antigamente... Ela: “Vê, estas são de rizoma. Observe que as folhas e flores brotam do caule abaixo da terra.” Definitivamente ela não me dava atenção. “As tulipas são próprias de primavera, dão vivacidade ao jardim”. Definitivamente o amor é... Ela sorriu-me: “viu aquelas hortências? Como estão castigadas!” Desisto, disse-lhe, você não me ouve. “Caro, negar a existência do amor, não nos faz não amar. Negas o amor porque amas e não admites. Diga-me é aquela garota de outro dia?” Crhistini Ramos, às vezes, me irrita. Não tem garota nenhuma, disse-lhe ríspido. Ela sorriu-me: “me ajuda com as rosas..., qual o nome dela mesmo?” De quem? “Não seja bobo!” Não quero mais falar disto. “Tá bom! Aqueles botões estão bonitos... Aquelas begônias eu as ganhei... Você notou as orquídeas...” Jhoana, Jhoana é o seu nome, disse-lhe. Ela sorriu-me: “vamos tomar um café... Ela é uma bela garota...” Crhistini Ramos, não fosse um fantasma...

por Claudio Domingos Fernandes

Tia Margarida

2011-07-22T14:40:00.000-07:00

Em noites como esta de inverno sempre tinha no quintal de tia Margarida uma fogueira. Nós ficávamos por ali brincando, na expectativa, porém, de que ela terminasse logo a louça da janta. O cheiro bom de pipoca nos trazia para o redor da fogueira. Os olhos grudados em tia Margarida esperavam ansiosos uma história qualquer. Tia Margarida então contava-nos, o que ela dizia, causos. E começava: “Vou contar o causo de um homem que se casou com uma égua...” Tinha voz rouca e cansada, mas suas narrativas eram tão intensas, que nos envolviam a ponto de o coachado do sapo, o pio da coruja, nos sobressaltar. Eu pensava de nunca ir a Minas Gerais, terra que tia Margarida pintava cheia de assombrações...

por Claudio Domingos Fernandes

Leopoldo

2011-07-16T08:10:00.000-07:00

Demorei a pegar no sono pensando em Leopoldo, um velho fantasma de família. Faz algum tempo que ele não se manifesta. Da última vez, reclamou do pouco caso que eu faço dele. Mas não é verdade. Ele apenas deu para aparecer em horas impróprias. Eu começava a desabotoar a blusa de Johana com uma das mãos enquanto a outra corria por baixo de sua saia, quando ele sorriu-me. Derreei no mesmo instante. É desde tenra idade que Leopoldo se me apresenta. E já estou acostumado. De fato, ouve uma época em que não via hora de voltar para casa o mais rápido possível e curtir sua presença. Chegava esbaforido da escola e lá estava ele, folheando um livro ou revista, dedilhando a flauta, fumegando seu cachimbo, que garante ter sido presente de Pedro II. Ultimamente, porém, ele tem me pregado umas. Já era a terceira ou quarta vez que ele dava uma dessas. Era eu partir pra cima da presa, para ele aparecer-me com aquele sorriso sacana. Com Johana foi a gota d’água. Naquele dia esconjurei-o com uma saraivada de impropérios. Tanto tempo na cola da Johana e ele me aparece justo quando estou para dar o bote: “haja paciência; que fosse assombrar as negas dele nos quintos dos infernos...”. O problema é que sou apegado ao Leopoldo e acho que exagerei no verbo. Mas o diabo colocou na cabeça que eu tenho que me tornar padre, que tenho tudo para chegar a bispo, cardeal, papa, dando pra me emperrar com as garotas. Certa época ele encasquetou que eu deveria ser médico, mas quando eu desmaiei devido a um corte, após muito me debochar, convenceu-se que a medicina não era para mim. Então, veio-me com a história de político: eu seria bom vereador, prefeito, deputado, presidente. Inscrevi-me na chapa do grêmio. Foi um fiasco. “Se o Brasil depender de suas habilidades políticas... vida longa ao Sarney!!!” Não falamos mais no assunto. “Eu quero boa vida e mulheres”, digo-lhe sempre. Mas, Leopoldo: “uma coisa não exclui outra, meu caro. Pra tu veres, freqüento um prelado que a escusa de visitas pastorais mantém ao menos uma boa devota em cada canto de sua diocese. E queres vida melhor que a de padre?”. O fato é que Leopoldo tem queimado meu filme. Já corre a boca miúda que na hora do vamos ver eu não sou lá estas coisas. Foi Maria Rita quem me disse isto outro dia na bucha: “Você é muita propaganda e pouco conteúdo; Johana nos contou do fiasco: seu nega fogo!” O pátio estava cheio. Imaginem o vexame! Faz duas semanas não vou à escola. Isto não pode continuar assim. Eu preciso me acertar com Leopoldo. A Mikha está na minha e não dá pra ficar só na mão não. Preciso pegá-la de jeito. Melhor fazer as pazes com Leopoldo, pela Mikha me torno Papa amanhã.
*
por Cláudio Domingos Fernandes

Tsunami

2011-06-25T06:35:00.000-07:00

O espírito dentro d’água
Mistura-se em H20
Celestes cantos
Entoam nas profundezas marinhas.

(...)
Querendo ir para a terra
Não existindo o céu.
Um espírito momentâneo e gasoso
Enfurecido se retorce em tsunami.

por Jean Narciso

Origami

2011-06-25T06:29:00.000-07:00

Há muito não fazia um barco de papel. Creio que desde a morte de meu avô. Mas o menino chorava e ela já impaciente não sabia mais o que fazer. Peguei, então, o flayer que alguém me dera anunciando não sei bem o que e confeccionei o barco. Por alguns minutos o menino se entreteve, fantasiando um rio. Ela me agradeceu: “às vezes ele é impossível!”. Ao longo da viagem fiquei sabendo que ela era do interior e estava por estas bandas de férias na casa de uma irmã, mãe do menino. Passado, porém, o encanto e a pouca fantasia, o menino tornava a chorar. Peguei de sua mão o barco e o transformei em um cavalo. Quem se encantou foi ela. Retirei da bolsa um outro papel e fiz-lhe uma borboleta. Ela ficou admirada e quis saber o que mais eu sabia fazer. Ao fim da viagem, ela tinha um zoológico. Eu o seu nome e a expectativa de tornar a vê-la daqui alguns minutos. Pena que meu avô não me ensinou a fazer o tempo correr nem a controlar a ansiedade que já me faz tremer e suar frio. Talvez ela não goste das flores que lhe fiz. Quem sabe ela já não se desfez de meu zoológico e nem apareça. Talvez seja melhor eu ir embora. As mãos transpiram. Não consigo sequer fazer um barco de papel: o tempo não passa.

por Claudio Domingos Fernandes

Desolação

2011-06-25T06:28:00.000-07:00

O amor que tu me tinhas era pouco e se acabou

Viver tornou-me fardo. Não há sequer um lampejo de alegria. Há somente angustia e desilusão. Nada vale a pena. Não suporto mais, não posso reinventar o passado. Do futuro –não arrisco – não espero nada, apenas que termines logo e durma. Já não é mais a mesma coisa. O sorriso em teus lábios já não me encanta mais. O brilho em teus olhos já não é por mim. O gosto em tua boca, esta mistura de álcool cigarro e outras línguas, provocam-me náuseas. O cheiro te teu corpo não é teu e me repugna. Quando tudo acabar, seja rápido, corro para o banheiro e lavo-me, misturando minhas lágrimas à água do chuveiro. Fechos os olhos... Nem sempre foi assim. Contava as horas ansiando por ti. Quando chegavas: eras sol que me invadia... Fecho os olhos... Tudo se despedaçou e esvai em teu peso sobre mim. Teu corpo já não me aquece e dá prazer, machuca o meu, que pede para que acabes logo e durmas. Penso fugir, esvair com a água que te lavas de mim. Não tenho coragem. Fecho os olhos e choro...

por Claudio Domingos Fernandes

De amor se deve morrer uma só vez

2011-06-25T06:26:00.000-07:00

“Nossa história tem a fatalidade dos sismos”

C.D de Andrade

Namorava-a silente e em surdina segui-a. Sabia todos os seus horários e hábitos. Não podia com aquele diabo de pele bronzeada e olhos caramelados. Minha loucura, minha insônia, meus pesadelos, parecia não notar-me. Passava horas rabiscando seu nome, ensaiando cartas e cartas a endereçá-la. Tornei-me ridículo, bem sei, suspirando seu nome pelos cantos. Ensaiava mil e uma maneiras de me aproximar e me declarar. Temia que risse de mim, de meus inconfessáveis desejos de enredá-la em minhas alucinações amorosas. Desnorteava-me seu perfume: lavanda, seus passos, seu remolejo. O brilho de seu olhar provocava-me, matava-me seu sorriso... Caminhava num vestido curto, preto, que parecia despi-la. Passou por mim. Sorriu-me. Corei. Desviei o olhar. Em seguida pus-me a segui-la. Seu perfume inebriava-me e atirava-me para ela. Ousei um movimento muitas vezes contido. Estendi o braço e toquei de leve seus cabelos ondulantes. Ela, indiferente seguia seu caminho. Eu transpirava. Mais alguns metros ela entraria no número 52. Inesperadamente ela firmou o passo. Eu, que me preparava receoso para um novo contato, não pude evitar o esbarrão mais forte. Para ela não cair, a apóie em meus braços. O calor de seu corpo desestabilizou o meu. A maciez de sua pele encrespou a minha. Ela sorriu-me e agradeceu. Sua voz: quanta suavidade e delicadeza. O coração disparou, as vistas embaraçaram, as pernas estremeceram. E seu olhar fulminante: estatelei por terra... Já são sete horas, mais um pouco os portões se abriram. Já sinto seu perfume e a doçura de seus lábios em cada pétala de rosa que me porta. Nunca soube o seu nome. Evito, em minha condição, perguntar-lhe. Talvez se assuste. E receio perdê-la. Eu morreria uma segunda vez.

*
por Claudio Domingos Fernandes

C’è un Battisti tra nòi

2011-06-11T10:45:00.000-07:00

Para AnnaMaria Rosa

Não sou brasileiro, não sou estrangeiro: Sou terreno por descuido. O milagre era para ser ao lado. Seria até mais vistoso: 300 pessoas salvas da queda de um avião. Mas Deus, este diabo, tem suas razões e eu não as discuto. Nasci para uma vida breve, que vou estendendo sem muito esforço e pouca vontade. Porque não saio do mundo? Não é por covardia nem por medo! É por vicio que insisto: Apaixono-me constantemente, por amores antigos e recentes. E os cultivo, como um orquidário, apenas para contemplá-los. Às vezes dou-lhes um leve beijo. Não me interesso por políticos e assassinos, que estão no mesmo nível. Se tenho que me inclinar aos afazeres humanos prefiro realizações que me encantam: Os versos de Fernando Pessoa, A Divina Comédia de Dante, Alguns contos Machadiano ou os do Murilo Rubião. Ainda tem Adélia Prado, Cecília Meireles, Augusto dos Anjos, Pirandello, Leopardi, Camus... Em outro campo Berlioz, Mozart, Tom Jobim, Tim Maia, Raul Seixas, Legião, Belchior, Cassia Eller, Cazuza, Edith Piaf, Billy Holiday, Elis Regina... Por que me preocupar com Palloci, Berlusconi, Battisti, quando Frida Kahlo, Matisse e Botticelli me requisitam? Eu não sou deste mundo, só suas flores me interessam: Uma rosa em especial.

por Claudio Domingos Fernandes

Recomeçar

2011-06-04T07:01:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

Quando te conheci não eras mãe

Eu não era pai

Quando te conheci eras colegial, curtia Legião e Engenheiros

Eu na segunda graduação. Lia Sartre e São João da Cruz

Quando te conheci ias à missa

Eu deixava de ser católico, mas continuava a predicar a Palavra

Quando te conheci querias viajar, estudar, conhecer o mundo

Tinhas interesse por certas lutas políticas

Eu, sentado em meu jardim, lendo Borges, não me interessava por revoluções.

Quando te conheci me conquistastes com teu sorriso

E um certo brilho no olhar

Quando te conheci o tempo parou:

Não pensei que um dia teríamos que recomeçar

Recomecemos então

Prazer: Eu sou casado, pai de dois filhos, cristão por formação, deísta por preguiça, sem vínculo religioso com instituição alguma, desencantado com o mundo, porque desencantado comigo mesmo, não mantenho convicções políticas e mantenho uma única ambição: a de morrer indigente... Escrevo, porque é a única coisa que sei fazer. E porque não tenho o compromisso de fazê-lo. É, então, também um prazer. Mas fale-me de ti, deixe-me te conhecer eu me encantei por ti, por teu olhar que me fascina, por teu sorriso que me cativa, por tua presença que me faz resistir. Queres namorar comigo, mesmo que eu não te prometa dias felizes?

Cattiva Ragazza

2011-06-04T06:59:00.000-07:00

Non gioca cosi
cattiva ragazza
Sono, ormai, un stanco e vecchio cane
Ad aspettare Il tramonto
Cerca qualcun della tua età
ragazzina
Odorando ancora a latte.
Non gioca cosi
Carina mia
Guarda tuo sguardo da me
Sorrida cosi ai tuoi coevi
Non desta in me
Cose da ragazzi
Ah, cattiva ragazza,
Non gioca cosi
Con questo vecchio cane,
Ormai, pazzo da te.
*
por Claudio Domingos Fernandes

Quem são seus mortos?

2011-06-04T06:57:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

A pergunta a encontro estampada na parede de um antigo velório. A princípio me causa estranheza, em seguida leva-me a pensar nos mortos que carrego comigo, desobedecendo a um conhecido preceito Bíblico: “Deixai que os mortos enterrem seus mortos”. Alguém explicando isto diz que: “Foi com relação a isso, o alerta de Jesus. Na verdade, ele dividiu a Humanidade em dois grupos: os mortos para a vida espiritual e os vivos para a vida espiritual. Os mortos para a vida espiritual são como almas mortas em corpos vivos, ou seja, espíritos sem fé, sem esperança no futuro, pobres de sentimento nobres e de virtudes. Para esse grupo, o dia da morte é o fim, é o dia da condenação, da tomada de contato com algo que desconhece e com um momento para o qual não se preparou. Para os vivos, a morte do corpo é a libertação do espírito”. Eu não entendo estas pessoas que dividem corpo alma espírito e acreditam numa vida espiritual fora do corpo. Mas como não entendo desta querela penso nos mortos que carrego em mim. Um em especial. Éramos unha e carne, vivíamos um para o outro, na verdade éramos imagem e semelhança. Corríamos, pulávamos, criávamos nossas próprias brincadeiras. Um dia minha mãe levou-me ao médico. O homem provincianamente, penso no doutor Bovary, achou que era uma aberração, e indicou certos remédios. A melancolia tomou conta de mim. Minha mãe temendo, ser algum efeito colateral, abandonou os remédios e recorreu ao padre. Este recomendou muita oração à Virgem e à Santa Luzia, talvez esta, para, quem sabe, desse à minha mãe o dom de enxergar meu amigo. Não deu. Continuávamos unha e carne, e por mais que eu lhe responsabilizasse por minhas estripulias ele não se aborrecia. Ao contrario, quando me colocavam de castigo ele ficava a meu lado e mangava de mim. Eu que não sabia me aborrecer com ele, então, curtia a dor nos joelhos e ria ria ria. Achavam-me louco. Meu amigo morreu tranquilamente numa tarde de primavera um dia em que brincávamos embaixo de um ipê florindo e Margarida passou-me sorrindo. Ele que sempre me dissera: “Eu quero morrer num dia feliz para você”, percebera o brilho em meu olhar. Então, sorriu-me um sorriso de partida, enquanto meus olhos seguiam Margarida. Foi a primeira entre muitas mortes em minha vida. Mas em mim os mortos não morrem plenamente e insistem em continuarem vivos e eu os carrego comigo. Quem quiser que abandone os seus. Sem meus mortos eu seria apenas corpo, não teria espírito.

Anastácia

2011-06-04T06:55:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

Foi a maior confusão. Tinha sido o assunto da semana na escola. Uma aluna do colégio havia tentado se matar por causa do namoradinho. Uns diziam que ela tentara se enforcar, outros que tomara os remédios da avó. Os mais incisivos diziam que ela havia cortado os pulsos. O certo é que o assunto chegava a nós no ginásio entre sons entrecortados e abafados. Mas a confusão se deu em casa. A prima Anastácia, negrinha jeitosa nos seus 17 anos, tomava conta de mim e dos gêmeos, para minha mãe trabalhar. E os gêmeos costumavam dormir no período da tarde. Eu também, às vezes, ou até que descobri que a prima aproveitava para tomar banho. Eu então fingia que dormia. A prima entrava no banho, logo eu estava lá a expiá-la pela fresta da porta. Naquela tarde não foi diferente. Deite-me com os gêmeos fechei os olhos e ressonei. Quando senti a porta se fechando, corri para fresta. A prima massageava os peitos pequenos arredondados, premia delicadamente os mamilos. Depois lentamente foi escorregando a mão pelo corpo e lentamente foi baixando a calcinha: “Filha da puta! A prima sabia que eu a expiava. Só agora me dou conta disto”. A prima, então, massageou lentamente a pelve e ao redor da virilha, descendo a mão levemente entre as pernas. Ela olhava para mim: “Só agora eu sei disto! Cretino que eu sou!”, e sorria. Por fim, a prima pegou o creme de barbear do pai, untou e ensaboou seus mirrados pentelhos. Mas quando a prima pegou a lâmina...: “Nana vai se matar! Socorro, socorro..., Nana vai se matar! A confusão estava feita.

Eu Existo. Logo?

2011-06-04T06:53:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes
*

Para Cecilia Portella

Meu primeiro estranhamento com a realidade deu-se com a Monga. Eu tinha nove anos, era a primeira vez que ia a um parque e a apresentação da Monga incidiu fortemente sobre mim. Quando entro em um lugar escuro sinto o cheiro daquela tarde. Minha memória é ativada por cheiros. Eu passo em frente a uma casa aqui vizinha e sinto o cheiro de rosas, logo vejo o fantasma de meu padrinho podando-as, minha madrinha batendo bolos. Os novos moradores, certa vez, chamaram a policia, pois eu, um “estranho”, estava sentado embaixo do jambeiro esperando a madrinha sair de bandeja na mão. Um segundo motivo me faz desconfiar da realidade: os jornais. Isto desde de um antigo caso acontecido aqui em São Paulo: o da Escola de Base. Depois disto leio jornais e acompanho noticiarios por hábito, nunca para me informar da realidade. Esta desconfiança pelos fatos é corrobolada por um conselho de Adriano, personagem de Marguerite Youcenar: “a palavra escrita ensinou-me a apreciar a voz humana... a vida me fez comprender os livros... Mas estes mentem... Adaptar-me-ia dificilmente a um mundo sem livros, mas a realidade não está ali porque eles não a contem em sua totalidade”. Ana Maria Glória, por insistência dos padres, quis me ajudar na compreenção e aperfeiçoamento do italiano. Começou com Dante Alighiere e a Divina Comédia. Eu insistia com Pirandello e Leopardi. “Ma conoscere Dante vuol dire conoscere l’uomo in profundità. Dante parla del profondo dell’uomo”, dizia-me Ana Maria Gloria. “Non gli uomini solamente, ma il genere umano fu, e sarà sempre, infelice di necessità. Non il genere umano solamente, ma tutti gli animali. Non gli animali soltanto ma tutti gli altri esseri a loro modo. Non gli individui, ma le specie, i generi, i regni, i globi, i sistemi, i mondi, fu, e sarà sempre, infelice di necessita”, dizia-lhe citando Leopardi. “Ma lascia di essere miope!”, gritava “arrabiata”. Eis um terceiro motivo para que eu não confie na realidade. Sem óculos eu vejo apenas sombras. Minhas lentes, porém, insiste um amigo meu, estão sempre embaçadas e a armação, implica uma cara amiga, sempre torta. Portanto eu nunca sei se estou vendo as coisas como devem ser vistas: no ângulo certo; com a devida nitidez. Por fim, um amigo costuma dizer-me que sou um esquizofrenico indiferenciado. Não sei bem o que isto quer dizer e ele explica: “você apresenta uma certa apatia e indiferença relativa ao mundo exterior e percepções irreais”. Por camaradagem ele não cita as alucinações, o pensamento desorganizado, o discurso desconexo, as frases sem qualquer sentido, a melancolia, o desejo de morte. Leio e escrevo compulsivamete para escapar a tudo isto, não para iluninar a realidade. Muito me conforta as manifestações de apreço pelo que escrevo. Existir, porém não é um mérito e não devo ser agradecido por isto. Existir é pura resignação. Há aqueles que a tornam esperança. Esperar é resignar-se mesmo no campo de luta, promovendo a revolução.

2011-06-04T06:51:00.000-07:00

Olá, Elvis. A história contemporânea será narrada por nossos netos. A nós cabe vivê-la!Teu texto provocou o que segue:

O corpo existe. Mas o que é o corpo? É ele que está no trem e circula de Suzano a São Paulo? O que o conduz? É ele que resiste? Que força o dobra e o coloca em movimento? O que nos empurra? Eu leio poesia enquanto transo a pagamento. O que exige a transa? O corpo apenas transpira. Não quero ter corpo! Não quero sentir outro corpo misturado ao meu. Eu fecho olhos quando beijo outro corpo. O som que vem dos trilhos lembra-me as máquinas na fábrica consumindo-me. Remoto no tempo: os sons da senzala, dos grilhões em navios negreiros. Os ossos remoídos já não existem mais. A memória mantém a dor. Os sons do trilho doem-me os ossos. Este corpo que não resiste o suficiente e cede e se veste e atravessa silencioso a horrível paisagem da cidade: corpo frio cinzento, não sabe de festa. Não é o corpo que faz festa e samba quando é carnaval: é o que o encarna. Precisamos da poesia para escapar ao corpo: Eu gozo lendo Adélia Prado. Há quem precise do samba: não lembrar que é um incomunicável corpo. Diverso de ser solitário o corpo é único: Padronizado é o gesto, o comportamento. Eu viajo no tempo e no espaço, rescindido a meu espaço no trem evitando tocar o corpo a minha frente, evitando o corpo atrás do meu. Mas não são os corpos que se encostam, corpos não se comunicam, são conduzidos, por aquilo que os encarna. O que encarna meu corpo, o dobra e o coloca onde eu digo não querer estar? O que é padronizado em nós não é o corpo. O corpo apenas existe.

por Claudio Domingos Fernandes

Brigitte Bardot

2011-06-04T06:29:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

Fora apenas uma alucinação.Olhos vedes claros, pele rosada, cabelos acastanhados, lisos, escorridos, lábios finos, sorriso timido, seios pequenos...
Era uma manhã fria de terça-feira. Acordei nauseado. Levantei-me. Tomei um banho rapido. Vesti-me sem pressa. Tomei dois copos seguidos de conhaq. Abri a janela. Não se via a cidade coberta pela nevoa...
Fora uma alucinação. Brigitte, uma das melhores alunas. Sentava na primeira fila, terceira carteira. Discreta em tudo,falava apenas o necessario...
Acendi um cigarro, liguei a radio acompanhava o noticiario. Tomei outro conhaq... A nausea se avolumava.
Só podia ter sido alucinação. Não era Brigitte naquele vestido curto, colado ao corpo, os seios saltando ao decote... Eu tinha sonhado...
Ouvi um estrondo, virei-me. A porta abaixo. Dois policiais empunhando suas armas: “onde está a menina? A menina, onde está a menina?”
Não soube o que responder. Não entendia o que eles perguntavam...
Fora alucinação... O corpo alvo, quente e perfumado de Brigitte pulvasa de prazer, a menina timida dizia coisas obcenas em meus ouvidos; seus lábios, doces lábios, roçavam meu corpo, sugavam-me...
“A menina, a menina, a menina???”... Um policial apontou para o quarto e foi em sua direção...
Eu sonhara... Fora alucinação...

“Na manhã desta terça-feira, a polícia recuperou Brigitte Bardot, boneca de manipulação do Centro de Estudos Aplicados ao Esporte, que estava desaparecida desde a última quinta-feira. A mesma foi encontrada em poder do professor..., titular do curso de Antropologia e Cultura do Esporte, em um quarto de motel. O achado deu-se após denúncia anômina. Em depoimento à polícia o dito professor declarou que seu relacinamento com a boneca era consensual. O mesmo deverá responder a processso administravo e ficara afastado de suas funções até que tudo seja esclarecido. A boneca, até o momento, não quis se manifestar” (24 de maio de 2011, Diário da Manhã)

Conversa de mineiros

2011-05-20T20:08:00.000-07:00

Rigor antigo
Medir com ampulheta
A extensão da fala
Gesto de mineiro
Escavar com dois dedos
O chão da palavra.
*
por Jean Narciso

Una giornata particolare

2011-05-20T20:05:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

A existência é como esta água que escorre, se avoluma sempre em frente.

Oggi ho riguardato ad um capo lavoro di Ettore Scola con Sofhia Loren e Marcello Mastroianni: Una giornata particolare, che rimette alla visita di Hitler a Roma il 3 maggio1938. Quello che più me colpisce in questo magnifico film è l’improbabile che si fa accadere tra il confine del sogno e la realtà e diventa possibilità di prendere coscienza di se stesso. Antonietta per un attimo, mentre legge un foglio, lampeggia ed è disperta (forsse non) da Rosmunda, il pappagallo. Inicia qui per me tutta la storia che finisce con Antonietta si spogliando all buio de sua camera da letto per dormire o, chi sa, dispertare. La sua avventura con Gabriel era improbabile. Quante volte, forsse, prima di quella giornata, lo ha guadato della sua finestra, chiedendosi: “cosa fa quello, con quello esercici di andare davanti e dietro ballando?Come forse, si chiama? Che lettere sono quelle che tanto indirizza? Ha, chi sa, una ragazza?” “La vita qualunque sia vale la penna essere vissuta...” dice Gabriele all telefono. Ma tra sogno e realtà, quale vita scieglere? Antonietta sogna o vive davvero quella giornata? La visita di Hitler tutta narrata all fondo, riportaci la realtà? Dopo, cosa, veramente avevano fatto della loro vita Antonietta e Gabrielle fino a quella giornata? Lei ha vissuto da casalingha madre e moglie a sevizio dei figli dello sposo della patria. Lui discriminato, perche omossessule, sta a punto di una “sciocchezza”. La realtà è ordenata e “l’ordine, ci rende mediocre”. Per vivere l’improbabile c’è il bisongno di rompere con l’ordine. L’ordine è anche la sorveglianza a metterci in conformità con la mentalità degli altri, stesso quando sbagliati (la portiera). L’improbabile ci richiama a ripensare cosa siamo veramente, ci fa vedere quanto ci invergognamo da noi stessi e per questo stiamo sempre ad apparire a noi stessi quello che non siamo. La giornata è tutta particulare, perche, alla fine, quando Antonietta si racoglie in camera, qualcosa in lei è cambiato, forse abbia capito: La vita vale la penna essere vissuta quando ci permetiamo l’improbabile.

Enquanto te beijo

2011-05-20T20:03:00.000-07:00

A vida apresenta-se sempre como uma seqüência de ínfimos instantes. Cada instante comporta uma série de infinitas combinações. Um conjunto de instantes forma um momento. E cada momento é algo particular e aleatório. Mas é o que fica e nos tem sentido. Quantas vezes já nos beijamos e declaramos o nosso amor. Não se pode contar. Mas nosso primeiro beijo, (lembra?), debaixo da marquise onde nos abrigávamos da chuva, está em nós como um memorial. Quando me lembro dele sinto o cheiro de teu perfume; o brilho em teus olhos, o rubor de tuas faces. Quantas vezes eu quisera aquele momento, adiado por imaturos receios. Você apoio seu corpo ao meu, encostou sua cabeça em meu ombro; quando eu abri os olhos, teu sorriso me envolvia. Hoje, enquanto esperava-te, um aroma de café me fez lembrar a primeira vez que te vi. Eu aproximava-me da janela com a xícara. Você subia a rua do outro lado da calçada. Acompanhei-te até que sumistes no horizonte. Naquele instante, sim foi um instante, não me passou pela cabeça que um dia estaríamos juntos. O fato é que a xícara despencou janela abaixo. Dias depois nos encontramos na mesma sala de aula. Mas quantas vezes em três anos conversamos? E nosso encontro sob aquela marquise, não foi um imprevisto? Tivéssemos planejado, talvez não acontecesse. Lembras de um passeio que fizemos, no segundo ano? Passei a noite em claro, arquitetando um modo de ficar só contigo e pedir-te em namoro. Nada deu certo. Mesmo assim, pintou uma oportunidade: eu emudeci. Um momento não tem uma extensão de tempo prevista: dura um segundo; dura uma vida toda. É sempre uma combinação aleatória de instantes nos dando sentido. E o beijo que neste instante nos damos é sempre o primeiro beijo que não se esgota desde o dia em que subias a rua do outro lado da calçada e uma xícara de café estatelada no chão chamava-te a atenção.

por Claudio Domingos Fernandes

Resposta a Clóvis Rossi

2011-05-20T20:00:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

Faço minha a vossa indignação referente ao aval do MEC ao referido livro didático. No entanto, daí a responsabilizar o professorado (sim, muito mal pago) e chamá-lo preguiçoso é tanto quanto preguiça intelectual. Tornou-se senso comum, ou no mínimo cômodo, responsabilizar o professor por todas as mazelas de nosso ensino. Dadas, porém, as condições em que leciona, resistindo muitas vezes – outras tendo que ceder –, às pirotecnias pseudo-pedagógicas impostas verticalmente, o professor, mesmo o mais medíocre entre todos, e são poucos os medíocres, deveria ser melhor considerado. Jogar ao professor toda a responsabilidade por uma fracassada política educacional, que tem os seus propósitos de ser fracassada, não é só preguiça não: é descompromisso com a verdade. Alias, desmerecer constantemente o professor tem também sua razão de ser. No mais raso das justificativas serve para negar-lhe um salário digno; cria, por outro lado, um descompromisso do alunado e de seus familiares com a educação, pois desconfiam das qualidades de seus professores. Não há aprendizado se não houver compromisso de todas as partes envolvidas no processo educacional. Um intelectual que não tem compromisso com a verdade, que gravita entre “meias verdades” é tão criminoso quanto os autores deste livro didático e dos burocratas do MEC que o validaram. Quantos professores o senhor ouviu para assegurar que eles aceitam tal livro, corroborando a decisão do MEC? Como então o Senhor pode afirmar que os professores preferem a preguiça ao ensino? É mais cômodo o senso comum, a indignação então se torna retórica, no que isto tem de negativo.

2011-05-20T19:59:00.000-07:00

Abriu-se um VAZIO
Bem à minha frente
Não consigo pulá-lo
Onde foi que deixei o pau com o qual faria uma pinguelinha?
*
por Pedro Luiz da Silva

Hermerson e o caso Bin Laden

2011-05-20T19:57:00.000-07:00

Certa feita meu apontador sumiu. Era um apontador metálico com estojo para conservar os resíduos. Era uma novidade naquela época. Fora um presente de meu avô e, portanto, algo para mim muito especial. Dias depois o Hermerson apareceu com um igualzinho. Era o meu apontador, pensei reclamar o que era meu. Mas o Hermerson era maior que eu e não costumava brigar sozinho. Fiquei, então, na minha, esperando uma oportunidade para rever o que era meu. A oportunidade veio. Havíamos cabulado aula para ficarmos no lago, o Hermerson deixou suas coisas largadas junto com suas roupas e mergulhou. Aproveitei e retirei de sua mochila seu estojo de lápis. Tirei a roupa e mergulhei. Hermerson só perceberia no dia seguinte, isto caso resolvesse fazer alguma coisa durante as aulas. Mas minha mãe que de quando em quando revirava minhas coisas quis saber que estojo era aquele. Disse-lhe que era do Emerson e o porquê o havia pegado. Minha mãe não quis saber, fez-me devolvê-lo e pedir desculpa. Não só: tive que devolver junto o apontador. “Eu tinha que ter denunciado o sumiço do apontador, esperado que a professora e a direção da escola tomassem as devidas providências, mas jamais ter utilizados os meios que utilizei... Era justo eu querer meu apontador, mas tinha que ser da forma correta... Se o Hermerson não era honesto, eu, com minha atitude, igualava-me a ele...” O sermão não acabava mais. Minha mãe nem fez caso de eu ter cabulado. “Justiça com as próprias mãos nunca é justiça; é vilania e impiedade”. Quis retrucar e negociar ao menos o apontador. Minha mãe era inflexível: “Quando este Hermerson o apresentou como seu, você não o desmentiu, preferiu a surdina, perdeste a razão. Não se fala mais nisto”. Devolvi a custo. Não pedi desculpa, porém, inventei ter achado caído próximo do lago, minha mãe não precisava saber deste detalhe. Seria um outro longo sermão. Isto tudo porque desde o 11 de setembro de 2001 aguardávamos uma resposta ao atentado ao World Trade Center. Mas esperávamos por justiça. No entanto, o que ocorreu não foi justiça e sim vilania e impiedade. Minha mãe, fosse viva, sentiria um mal estar tremendo. Talvez tivesse a mesma sensação que eu: estamos nos desumanizando. Neste caso, Hosana Bin Laden está morto, no entanto o Terrorismo venceu, a vingança está instituída.

por Claudio Domingos Fernandes

Fracasso: Eu não sei dançar (monólogo)

2011-05-20T19:52:00.000-07:00

*
por Claudio Domingos Fernandes

Para Edú Dias

Uma cama com dois personagens deitados, uma arara com roupas dependuradas, uma mesa com café, pão, manteiga, uma bacia com água...Um toque de celular ou despertador... Um rádio se acende e o locutor anuncia as horas: 5h45mim, a condição do tempo e das estradas e começa uma canção: Eu não sei dançar com Milton Nascimento... Abaixa-se o volume (o rádio fica ligado até o fim do monólogo, intercalando noticias e músicas). Um dos personagens, ainda deitado rola de um lado pra outro (a seu lado um outro personagem permanece envolto em cobertores ):

Porra de vida! Vida de Merda! Vá se foder! É isto mesmo, vá se foder!...Não, hoje eu não vou, não estou a fim de agüentar aqueles lixos. Eu quero que se fodam!...Falta de compromisso uma pinóia. Eles não estão nem ai. Eles acham é bom. Se é bom pra eles, é melhor pra mim!

O personagem levanta-se e se veste:

Todos os dias é esta mesma história. Rolo na cama de um lado pro outro. Luto pra não levantar-me. Mas quando vejo, estou de diários em mãos, dentro de uma sala de aula. O fato é que eu não agüento mais esta vida. No entanto não sei fazer outra coisa. São quinze anos literalmente consumidos e me consumindo, protelando uma decisão que nunca chega: a de jogar tudo para o ar. Eu não agüento mais, nada mais faz sentido. Sinto-me fatigado. Se deixo de ir, um mal estar me consome como se houvesse cometido um pecado mortal. Indo, uma sensação de incompetência me acompanha de uma sala a outra. Esta é uma vida de merda, ninguém a merece. Minha vontade é entrar na sala e dizer pr’aqueles filhos das putas irem se foderem, porque é isto que se espera deles: que eles sejam uns fodidos, cheios de querer ser, mas fudidos. E eu só estou ali para garantir que eles se fodam de fato. Eles vão todos achar graça, vão até me ouvir, porque quando você fala certos “palavrões” eles ouvem. Eles acham graça em serem fodidos. Enfiam uma porra de fone no ouvido e ouvem bosta o tempo todo: Funk não é música é uma merda, um câncer corroendo a alma destes porras. Mas eles não nos ouvem. Eles acham o máximo. E as meninas? Vestem-se como vadias e passam a aula toda se maquilando com produtos chineses. Elas se acham!Lava o rosto numa bacia próximo à cabeceira da cama: Eu já não acredito mais nesta porra. Mas tem uns bostas que se esforçam por acreditar. Outro dia quase saí aos tapas com uma professora que se gabava de ir doente trabalhar, “porque era sua missão educar aqueles jovens para a vida e que era preciso continuar acreditando”. “Educar para uma vida de trouxas de merda”, lhe disse. “Uma vida de cagões e pau mandados”. “Não tá contente, professor, porque não deixa o cargo?”. “Porque uma vadia como a senhora me educou”, respondi. O diretor interveio. Assinei uma advertência e ficou por isso mesmo. A porra da professora que tanto acredita em sua missão, quando soube que não receberia o bônus, surtou: “Também esta escola só tem lixo; a gente se empenha tanto e eles não estão nem aí. Bando de lixos”. Deu vontade de rir em sua cara e dizer-lhe com todas as palavras: “lixo, professora, somos nós que trocamos nossa saúde, nosso tempo livre, nossa vida, por esmola”. Sinto-me mal na sala de professores. Um bando de reclamões resignados, esperando alguma dádiva cair do céu. Fodidos que somos, não pensamos duas vezes para foder o primeiro pirralho metido a besta. Não temos motivação nenhuma para continuar lecionando, como zumbis continuamos em frente. Somos todos esquizofrênicos.(Dirigindo-se à mesa,o personagem passa manteiga em um pedaço de pão e toma café preto – olha fixamente para a faca em sua mão)

Um dia jogo tudo pro ar... (Leva a faca ao pescoço). Prometi a Laurinda (olha para o personagem envolto sobre os cobertores) que não pensaria mais nestas coisas. Ela fica chateada. Mas esta porra (aponta para a faca) me desafia. Ela ri-me este sorriso sarcástico. Ela sabe que não tenho coragem, que sou um cagão. Mas uma hora destas a apanho e a entranho em mim.

É Laurinda que me mantém. Nada mais me interessa. Eu digo isto a ela: “Minha vida esta suspensa a um fio muito tênue, se tu me deixas: é o fim”. Não sei se a amo, às vezes penso que não. Eu dependo dela. Ela é minha escusa pra não saltar de vez. Outro dia um aluno perguntou-me sobre o que eu achava do suicídio: “É preciso ser homem, mas do caralho, para um ato deste”. Laurinda é só uma desculpa pra minha falta de hombridade. Eu não consigo faltar um dia ao meu suplício, mesmo sentindo-me mal, mesmo já não suportando olhar para os professores e alunos. Romper de vez com tudo, não é uma empresa fácil. É preciso hombridade do caralho. Eu sou um bosta. Laurinda, eu sei, me ama. Às vezes ela se aborrece, diz que vai embora, que eu sou insuportável, não lhe dou a devida atenção etc., etc., etc. Mas é da boca pra fora. Ela sofre por minhas incertezas, por minha insegurança, por este mal estar que sou eu. Mas, o que lhe faz mal é meu silêncio. Ela quer que eu lhe conte de meu dia, das coisas que faço ou deixo de fazer, das coisas que vejo. Ela quer que eu lhe fale de projetos futuros. Mas eu não tenho projetos futuros; minha profissão, esta merda de profissão; os foi consumindo todos. Eu não tenho prazer no que faço, pelo contrário me sinto mal. Falar sobre vinha vida me faz mal. Quase sempre sou insone, estou sempre fatigado. Estou quase sempre irritado, às vezes me embriago, me entorpeço. Às vezes saio da escola e fico perambulando a esmo até de madrugada.O irmão de Laurinda, um pastor filho da puta (todos o são) diz que meu mal estar é falta de Deus; que eu devia procurar uma igreja. “Falta de Deus o caralho, vá se foder você e seu Deus”. Laurinda se afastou de mim. Um dia, fui à igreja de seu irmão. Ele veio me cumprimentar. “Além de insano, por confiar seu rebanho a ti é também surdo” disse-lhe. Sorriu-me um sorriso amarelo. Laurinda não estava. Deixei-lhe um recado: “sem ti, não vou adiante”. No dia seguinte, passei uma jornada de cão: fervia-me a cabeça (tinha sido um daqueles dias insuportáveis em que você conta até dez para não arrebentar a fuça de um aluno qualquer). No fim da noite, saindo da escola, fiquei perambulando por alguns poucos bares abertos. Mas uma angustia me consumia e nada me atraia. Resolvi que seria aquela noite e fui para casa. Fui direto pro banheiro, peguei uma lâmina de barbear, a levei rente ao pescoço, a porta se abriu: “Você não vem pra cama?” Laurinda tinha voltado: o fio se mantinha tenso. Em seu colo chorei como criança, sentindo um profundo vazio... “Quando olhas para o futuro e não encontras perspectivas, procure no passado algo que tenha valido a pena”. Não sei de onde saiu esta frase. Era domingo, estava atrasado. Tinha vinte minutos para chegar ao local da prova. Corria como um desesperado (se eu soubesse que era para terminar nesta bosta, não teria feito tanto caso). Trupiquei. Cheguei na sala de provas suado e sangrando na testa. Laurinda emprestou-me um lenço. Minha atenção porém estava na prova. Meses depois esbarrei-me em Laurinda no corredor da Universidade: “Eu me lembro de você, estava com a testa sangrando...”

“Por falar nisto (em tom jocoso), você me deve um lenço”. Seu sorriso firmou o tempo: “Sou Laurinda, prazer”. Da minha parte ela ouviu apenas um silêncio embasbacado que levou um semestre inteiro para tonar-se apagados monossílabos. Foi preciso ela tomar a iniciativa e me convidar para sair. E se estamos ainda juntos é por iniciativa dela. Se um dia tivermos que terminar será por iniciativa dela. Sem Laurinda eu seria estático... “Quando olhas para o Futuro...” Eu não tinha futuro. Era um merda. Me agarrei a Laurinda... Eu não tenho futuro: sou um merda. Sem Laurinda o fio se rompe. Isto não é amor é dependência e fraqueza. Fosse eu homem de verdade (pega a faca sobre a mesa e fixa-lhe o olhar) não ririas de mim , te enfrentava. Mas Laurinda, seu sorriso perdido no tempo me enfraquece. É por Laurinda que eu me mantenho. Ela não merece sofrer a minha dor. Por isso (lançando a faca ao chão), ris de mim e me desafias. Mas uma hora Laurinda se enche e abre mão, faz as malas e ganha outro rumo. Sou um parasita sugando-lhe esta porra de vida, esta vida de merda. Uma hora ela se aborrece de vez, então... (Pegou a faca). Porque ris de mim? Poderia ser hoje! Tu és meu Deus! Poderia ser hoje!(Beijou Laurinda, que ainda dorme). Até mais! Porra de vida! Vida de Merda!... Eu quero que esses lixos se fodam...!

(Sai com os diários debaixo do braço).

O rádio anuncia: “Governo lança pacote de valorização do Professor”.

Segue-se a música "Fracasso", de Pitty.

Meu amor por ti

2011-05-20T19:36:00.000-07:00

Para Ione Viana de Souza

Meu amor por ti é lunar
Há dias que é crescente e outros minguante
Há dias que é novo
e outros cheio dominando o céu estrelado
E como a lua influencia as marés
Há dias que meu amor por ti
é fúria, tormenta, maremoto
Há dias que é ressacadae outros calmaria
Meu amor por ti
é também sazonal
Primavera, outono, inverno, verão
Há dias então que ele é escaldante
outros sufocanteoutros árido e seco
Há dias que ele é fria madrugada, dia chuvoso,
Noites geladas
Há dias que meu amor por ti
É flores se abrindo, cheiro de terra molhada,
Arrebol em fim de tarde, o frescor da brisa,
Noite estrelada
Meu amor por ti é simplesmente assim:
AMOR
*
por Claudio Domingos Fernandes

2011-05-20T19:29:00.000-07:00

Sonho!
Aquilo que sonho!
Aquele sonho!
As nuvens que passam
Nuvens!Nuvens!
Aquela mercadoria!
Nuvens!
Na vitrine!
Roupa!
Casca?!
...
Pera!
Andando...
Nuvens!
Minha bunda!
Sua bunda!
Músculos
Ligo!
Que rua é essa?
*
por Pedro Luiz da Silva

Requiém

2011-05-20T19:15:00.000-07:00

Quando te distancias de mim, fico neste abismo, rodeado de fantasmas.

Euripedes dos Santos

Acordou no meio da noite, trêmulo e ofegante, um suor frio escorria-lhe de todos os poros. Receoso evitou acender a luz. Temia encontrar apenas o vazio de um corpo ausente. Arregalou os olhos ante uma figura informe de violino em punhos a entoar um requiem de Berlioz, a seu lado outro fantasma púrpuro murmurava Pater Noster. “O que ouve!” perguntou-lhe uma voz ao lado. Era voz de criança e a reconheceu como sua. “Porque não acordas?”, beijando-lhe a fronte um beijo gelado. Arrepiou-se. Tateou a seu redor sentiu o calor do corpo que temia ausente. “Que mão fria a tua, porque não dormes?” lhe disse apenas. Agarrou-se a ele e não mais dormiu. A criança sorria-lhe com um frio metal na mão. Acordou no meio da noite...

por Claudio Domingos Fernandes

Bullying

2011-05-20T19:03:00.001-07:00

Quando criança riam de mim porque trocava o r pelo l
Minha avó dizia-me que eu era magricela e feio
E ninguém me escolhia para jogar em seu time
Certa vez, por ter sido o único a tirar dez numa prova
Jogaram meu material no rio
E por isso, tomei uma surra de minha mãe:
“Pra deixar de ser molenga”
Talvez seja por isso que eu passo noites insones
Lendo contos eróticos, Pessoa, Borges e a Sagrada Escritura
tentando decifrar Kant, Hegel, Marx e Nietzsche
enquanto escrevo compulsivamente
acompanhando ao mesmo tempo
duas minas transandocom um pinto de borracha negro
Não tivessem rido de mim
Não tivesse minha vó escarniado de mim
Não tivesse minha mãe me surrado:
“Pra eu deixar de ser molenga”
Eu não ficaria varando a noite
por ruas vaziasabandonado em idéias suicidas
e eu, então, faria
O que os homens de bem fazem
Bovinamente
*
por Claudio Domingos Fernandes

Viva Rosa!

2011-05-20T19:01:00.001-07:00

Jogo no quintal com as crianças. Victor pega a bola de meia e a arremessa em minha direção. Desvencilho-me. Tales, ainda nos primeiros passos, segue a bola, abre um sorriso, toma para si o objeto que nos diverte... Agora o Victor se interessa por um inseto caminhando para a largatixa em espreita paziência. E Tales se intrerte com a bacia de roupas que a avó, por um momento, deixou lançada ao quintal... Recebo, então, a notícia de que Rosa, o mistério que Ana e Fábio guardavam, revelou-se e já é entre nós. E diz o Fábio que Rosa nasce como tarde de domingo: serena!

por Claudio Domingos Fernandes

Para uma Rosa que nasce em dia de domingo

2011-05-20T18:58:00.000-07:00

És broto que imrrompe vespertinamente
morena Rosa,
Canto novo, soam tambores e ganzas
Palmas se ouvem para ti celebrar
É canto do povo de roda e ciranda,
É canto ancestral, imemorial
a ti saudar:
“Esta caindo flor, esta caindo flor
Louvemos os Orixás e nosso Senhor
Esta caindo flor , esta caindo flor
Entre nós Rosa já brotou.
Tempo novo se anuncia,
Boa Nova entre nós se encarnou
Louvemos os Orixás e nosso Senhor
Viva Rosa! Viva Rosa!
Viva! Viva!”
*
por Claudio Domingos Fernandes

Marlene

2011-05-20T18:56:00.000-07:00

Não havia lido ainda Os Irmãos Karamazov de Dostoievski quando o professor de história o comentou na aula. Ele, o professor, era assim mesmo, tinha dias que abandonava sua disciplina e saia com alguma. Neste dia ele escreveu na lousa: “Quando olhas para o futuro e não encontras perspectivas, procure no passado algo que tenha valido a pena”. Depois comentou o caso da velha sovina agarrada à cebola. A primeira vez que li o texto, o li por esta cena. E agora ela me veio à cabeça. O professor de história foi algo que valeu a pena. Mas me lanço sempre a algo anterior. Era um fim de domingo e voltávamos de Paranapiacaba. O dia chuvoso impediu-nos de subir a trilha. Depois de passar algum tempo percorrendo a cidade, decidimos retornar para estação. Tomávamos Cambuci e Coca-Cola. Marlene segurava minha mão e caminhávamos assim juntos. Já na estação nos beijamos pela primeira vez. Quando já não vejo luzes à minha frente, é este beijo que me salva.

por Claudio Domingos Fernandes

Homem: este desconhecido

2011-04-21T19:33:00.000-07:00

7 de abril de 2011, uma data que se torna indelével em meu ser!

A única coisa que podemos dizer do ser humano é que ele é indefinidamente complexo, porque um indivíduo nunca é um individuo apenas. Nunca é, em si mesmo, ele mesmo. É um mundo, um universo de incógnitas, que nenhuma ciência consegue, por mais exata que seja, dar uma última resposta. O que podemos dizer neste momento de estupefação e horror diante da tragédia que assolou um colégio no Rio de Janeiro é apenas isto: Nós não nos conhecemos! Somos seres capazes de encantar-se com o vôo de uma borboleta ou o desabrochar de uma rosa. Aliás, a quem não meça esforços para contemplar singulares momentos. Um amigo meu ficou três dias diante de um botão de rosa acompanhando sua efêmera ventura. No entanto somos também capazes, num átimo de sandice, ou não, de ceifar, como o enviado da morte, seres indefessos e desprotegidos. Agora descerá a campo os especialistas: sacerdotes, psicólogos, educadores, físicos quânticos etc., a explicar-nos o inexplicável. Ao fim, porém, ficará apenas a estarrecedora constatação, ao menos em mim: “poderia ter sido eu a ceifar almas a mim desconhecidas. Eu que desejo apenas contemplar estas flores que brincam em meu jardim.” Isto me atemoriza!

por Claudio Domingos Fernandes

Frenesi

2011-04-21T19:32:00.000-07:00

Hoje ouvi tua voz, acompanhado por uma canção. Não, não enganei-me, pelo arrepio que me veio à pele. Por um instante, veio-me o desejo de entrar na academia e abrir a porta daquela sala e espiar-te, quem sabe, no reflexo do espelho. Mas as grades fechadas demoveram-me. Pensei esperar-te. Tive medo. Tanto tempo se passou. Talvez não me reconheças mais. Embora eu duvide que não sintas o mesmo que eu senti, apenas ao ouvir tua voz: “um, dois, três, gira, gira, um, dois três...” Meu dia tornou-se outro. Vivi-o em frenesi. Estou aqui lançado em ti e procuro dormir. Quem sabe eu acorde.

por Claudio Domingos Fernandes

Marlene

2011-04-21T19:29:00.000-07:00

Não havia lido ainda Os Irmãos Karamazov de Dostoievski quando o professor de história o comentou na aula. Ele, o professor, era assim mesmo, tinha dias que abandonava sua disciplina e saia com alguma. Neste dia ele escreveu na lousa: “Quando olhas para o futuro e não encontras perspectivas, procure no passado algo que tenha valido a pena”. Depois comentou o caso da velha sovina agarrada à cebola. A primeira vez que li o texto, o li por esta cena. E agora ela me veio à cabeça. O professor de história foi algo que valeu a pena. Mas me lanço sempre a algo anterior. Era um fim de domingo e voltávamos de Paranapiacaba. O dia chuvoso impediu-nos de subir a trilha. Depois de passar algum tempo percorrendo a cidade, decidimos retornar para estação. Tomávamos Cambuci e Coca-Cola. Marlene segurava minha mão e caminhávamos assim juntos. Já na estação nos beijamos pela primeira vez. Quando já não vejo luzes à minha frente, é este beijo que me salva.

por Claudio Domingos Fernandes

Anny

2011-04-06T10:33:00.000-07:00

por Aline Lee

Anny estava assustada. Tão assustada como na noite em que perdera seu pai e vira sua mãe se suicidar na sua frente. Já sabia que era tarde demais e no dia em que seu irmão Russel ligasse, todas as conversas que tiveram desde o fatídico dia em que ficaram órfãos, descobriria seu asqueroso segredo e, talvez, nunca mais tornaria a vê-la.

Russel chegou em casa como todos os dias, foi para a cozinha comer alguma coisa para depois dormir. Sentada em uma das poltronas centrais da sala de estar encontrou sua irmã. Russel abriu um sorriso que irradiou todo o ambiente com sua alegria, chegou perto de sua amada irmãzinha e abraçou-a. O rosto da atormentada garota queimou com o toque dos lábios do irmão, fazendo com que se afastasse.

Imediatamente ele percebeu a tristeza em seus olhos

- O que está acontecendo?

- Nada demais – disse com voz trêmula – eu só quero saber se você me perdoaria se descobrisse alguma coisa que não lhe agradasse...

- Claro! Mas do que se trata?

Anny caiu em lágrimas no sofá, pegou um envelope amarelo que havia em cima da mesa de centro e olhou para ele.

- Isto chegou a algumas semanas, pouco depois da morte de nossos pais – e deu-lhe o envelope – eu guardei e; esqueci de entregar-te. No dia seguinte uma mulher apareceu perguntando por você e pela carta...

- Que mulher?

- Não sei! Parecia ter quarenta anos.

Russel abriu o envelope, pegou o pedaço de papel e leu com cuidado cada palavra, leu novamente. O horror tomou conta de seu rosto alvo e seus olhos azuis atônitos ficaram fitados no papel.

Por algum momento, Russel e Anny passaram em silêncio, até que Russel o quebrou.

- Porque não me entregou este envelope antes?

- Voce não entenderia... – Anny começou a gaguejar - Eu ... eu não ...

Russel, então, pegou o envelope que deixara cair e colocou a carta em seu lugar de origem.

Anny levantou-se e foi para a cozinha, relendo em sua mente tudo o que passara desde a tragédia que presenciara. Como poderia explicar algo que nem o maior dos poetas, o mais sensato filósofo ou a alma mais pura jamais compreenderia? Seu segredo era repugnante, desprezível, incompreensível, porém a coisa mais maravilhosa e simples de entender. Ela estava ciente que se lhe contasse o que seu coração negava contar até mesmo para si mesmo, perderia para sempre a única pessoa que sobrou de sua tragédia familiar.

Além do remorso, e de outros tantos sentimentos que confundiam sua cabecinha de 17 anos,em seu ser imperava a dúvida: o que estava escrito naquele pedacinho de papel que virara o mundo de seu irmão de cabeça para baixo? Será que alguma pessoa querida havia percebido a verdade? Talvez ela nunca soubesse o que tanto assombrava o enorme coração de seu irmão naquele momento.

Anny estava tão perdida em seus pensamentos que nem reparou na figura parada a sua frente, lançando-lhe um olhar como o de um juiz que julga um assassino e dá-lhe sentença de morte. Ao perceber quem estava parado a sua frente, seu rosto foi de um alvo bronzeado para brano, seus olhos não acreditavam no que via. Como era possível que a mulher que tivera a ousadia de dar fim à própria vida de forma tão cruel e fria diante dela estivesse ali parada no mesmo lugar onde tudo havia acontecido?

De repente, Anny sentiu uma mão gelada e áspera tocar seu ombro nu. Ela ponderou se devia ou não olhar para trás. Mas a mão puxou-a da cadeira, derrubando-a no chão. Nesse instante, ela viu a cabeça de sua mãe começar a jorrar sangue, a mão que a agredia revelou-se como seu pai, mas a cada instante mudava de forma.

Minutos depois, Russel encontra Anny catatônica olhando para uma poça de sangue que cobria seus pés. Assustado ele olhou bem e percebeu que os pulsos de Anny estavam cortados. Ouviu por um instante a voz de sua mãe e uma voz estranha chamando seu nome, mas a situação não permitia que se distraísse. Então pegou o corpo frio da irmã nos braços e levou-a ao hospital...

Acalanto para Tales

2011-04-06T10:26:00.000-07:00

Chuva, chuva Cai de mansinho Chuva, chuva Acalanta o menino Dorme, dorme Meu pequenino Dorme, dorme Com a chuva caindo. Dorme, dorme Meu pequenino Chua, chua,chua Um sono tranqüilo Chuva, chuva Cai de mansinho... * por Claudio Domingos Fernandes

Bulling

2011-04-06T10:24:00.000-07:00

Quando criança riam de mim porque trocava o r pelo l Minha avó dizia-me que eu era magricela e feio E ninguém me escolhia para jogar em seu time Certa vez, por ter sido o único a tirar dez numa prova Jogaram meu material no rio E por isso, tomei uma surra de minha mãe:“Pra deixar de ser molenga” Talvez seja por isso que eu passo noites insones Lendo contos eróticos, Pessoa, Borges e a Sagrada Escritura tentando decifrar Kant, Hegel, Marx e Nietzsche enquanto escrevo compulsivamente acompanhando ao mesmo tempo duas minas transando com um pinto de borracha negro Não tivessem rido de mim Não tivesse minha vó escarniado de mim Não tivesse minha mãe me surrado: “Pra eu deixar de ser molenga” Eu não ficaria varando a noitepor ruas vazias abandonado em idéias suicidas e eu, então, faria O que os homens de bem fazem Bovinamente * por Claudio Domingos Fernandes

Para uma Rosa que nasce em dia de domingo

2011-04-06T10:21:00.000-07:00

És broto que inrrompe vespertinamente morena Rosa, Canto novo, soam tambores e ganzas Palmas se ouvem para ti celebrar Écanto do povo de roda e ciranda, É canto ancestral, imemorial a ti saudar: “Esta caindo flor, esta caindo flor Louvemos os Orixás e nosso Senhor Esta caindo flor , esta caindo flor Entre nós Rosa já brotou. Tempo novo se anuncia, Boa Nova entre nós se encarnou Louvemos os Orixás e nosso Senhor Viva Rosa! Viva Rosa! Viva! Viva!” * por Claudio Domingos Fernandes

Viva Rosa!

2011-04-06T10:19:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes

2011-03-26T08:43:00.000-07:00

O presente texto é fruto de um encontro na casa de meu comprade Marco Maida para assistirmos o filme o Anti Cristo. Ele é uma contribuição à seguinte provocação: O corpo ou uma imagem somática plena de punções a ser controladas? A Mulher ou O Feminino? Decisão ou outras formas de existir?

por Claudio Domigos Fernandes
*

Respiro o odor de teus pólos, e na ponta de minha língua saboreio o teu corpo. Aqueço-me de teu calor enquanto sussurras em meus ouvidos palavras indizíveis. O desejo de morte se alenta.Respirar é orgânico (não vou abrir parenteses), o corpo é orgânico. Mecânicos são os gestos, o comportamento que disciplina o orgânico. Respiramos praticando Yoga; respiramos enquanto esquadrinhamos o corpo amado à ponta da língua e como é bom ofegar, faz parte do gozo; respiramos aliviados quando não há mais medo, respiramos falando. A palavra é aérea, conta com o ar que sai dos pulmões e que vibra na garganta e penetra os ouvidos ouvintes. A palavra é hipofísica, isto é, insuficiente para dizer a Φυσις, caoticidade. Homem, Mulher, são determinações, distinções, ordenações, mecanização do orgânico que não é nem feminino nem masculino É PULSÃO, energia avassaladora. Metafísica é saber da insuficiência da palavra. A realidade não é só Φυσις; é também este ser que a pensa e a comunica. A palavra para além da Φυσις é impossível, este desejo nasce da insuficiência do ser que a diz. Metafísicos somos nós, Φυσις e não só Φυσις, tentando regrar o corpo, distinguindo-o, ditando-lhe o ritmo – respire: um; dois...; segure; inspire: ahhhh. Castrar o corpo é o último recurso de domínio sobre a Φυσις, de se sobrepor à espontaneidade do caos, que te oferece a possibilidade da confraternização, da confabulação. O plenamente ordenado carece apenas de contemplação; o caos requer o encontro o diálogo. A tentativa de um Eu absoluto, encerrado em si mesmo, pois não precisa do Claudio, do Marcos, do Elvis, do Luis, do Filé, da Monica, da Selma, da Viviane, Lygia, Jacke, Cristina leva à castração. Castrar-se é resguarda-se do outro, impor-lhe uma distância, evitar respirar o mesmo ar que ele, evitar o pulsar de seu corpo que me seduz e me lembra que também eu sou corpo e pulso. O Eu absoluto quer ser além do corpo e castrar-se é aniquilar a natureza de si. Também prefiro a Alteridade absoluta: saber-se Φυσις que a pensa e a diz e que está aberto a outras vozes ao ar que sai de ti e me preenche e me vivifica: “Sem o acalento de tua palavra, a noite se torna um interminável e conturbado sono” (Cristine Ramos).

Inverno

2011-03-26T08:41:00.000-07:00

Già è inverno. Guardo le goccie ghiacciate sulla finestra. Un sole scialbo ed inutile versa il tramonto. Nello specchio vedo soltanto una cosa svanecente di occhi zumbitici. L'anima è andata via nel corpo che su letto non c'è più. Guardo la porta ed aspetto ancora prima di versare il bichiere sul muro. Riempo altro bicchiere e bebo tutto di una volta. Dove sei che ancora non torna? La rosa sul solitario resiste ed attaccomi ad essa e prendo fiato. La sua resistenza fami resistere e aspetto la porta aprire... Gli inveno è apena per adesso...

por Claudio Domingos Fernandes

L'Amore

2011-03-26T08:40:00.000-07:00

Alla mia nonna piaceva dire cosa non è l’amore: “l’amore” diceva, “non è lógico, non è estetico, non è morale, non è ético, l’amore è impensabile”. Io penso che lei abbia razione: l’amore non si puo dire cos’è. Ma perchè sto a pensare queste cose. Perche sto a pensare in te e nel come siamo diversi e come sei da me distante. E forse qui mia nonna sbaglia, poi, per lei: l’amore ha bisogno di essere cultivato dalla presenza dell’amato. E per me è questa tua assenza che mi fa amarti. Veramente, non tanto l’assenza, ma la distanza. Si sei sempre presente in me, sei anche vicina a me, ma è una vicinanza distante, uma presenza che evitami, che fa finta di non sapere di me. Ma l’amore, questo io so, vuole ma non aspetta essere corrisposto. L’amore “non sceglie, non fa misura tra questo e quello e prende Il meglio, l’amore capita”. Cosi è: Ti amo!!!

por Claudio Domingos Fernandes

Chuta que é laço

2011-03-26T08:38:00.000-07:00

Ela passou do meu lado/ Feito uma bala perdida/ Com aquela mini saia e de piercing na barriga/ Eu olhei e gritei "nossa essa eu vou evangelizar/ Vou levar pra minha igreja pro meu pastor doutrinar...
(Adriano Gospel Funk)
*

Eu saquei a mina no que ela desceu do ônibus e veio em nossa direção. Conversávamos sobre o retorno do Adriano para o Brasil. O Antunes defendia que ele deveria ter uma nova chance eu e o Marcola descordávamos. Mas naquele momento meu interesse era aquele pedaço de mal caminho vindo em nossa direção: Que mulata! O Antunes percebeu e também grudou o olho enquanto continuava a defender o Imperador. Só o Marcola, devido a posição em que estava sentado ainda não notara que a negra era nota dez, e petiscava mais uma calabresa. Mas quando ele deu conta que o assunto já não nos interessava muito ele também notou o monumento. No entanto, “meus amigos”, ele emendou: “chuta! Chuta que é laço!”. Olhamos para ele com cara de ué? “Como assim, chuta que é laço?”, perguntou o Antunes. “Caras, não acredito que meia dúzia de cervejas faça vocês comprarem gato por lebre. Olhem bem, caras, antes de correrem pro abraço: Olha que Maria é macho”. Eu e o Antunes tivemos que cair na real. E pensar que o meu "pastor" já estava armado.

por Claudio Domingos Fernandes

Eu te preciso

2011-03-26T08:36:00.000-07:00

Para Ione Viana de Souza
*
Quem sabe eu te encontre
Em teu olhar tão distante
Onde de mim te escondestes, com as flores que me prometestes
Abra teu sorriso,
Olha pra mim
Eu te preciso
Quem sabe eu te encontre
E o arco-íris que me escondestes
Em tua ausência tão presente
Quebra este gelo,
Abra teu sorriso,
Eu te preciso

Quem sabe eu te encontre
Nesta tua distancia, aqui tão próxima de mim
Com os sonhos que me destes
Dê-me de teu calor
Eu te preciso

*

por Claudio Domingos Fernandes

Hinos de Primavera

2011-03-26T08:34:00.000-07:00

Hinos de primavera entoam os sinos
embalados por ventos do norte
Abra a janela e te deixes envolver
com a brisa que os ventos trazem
Deixe a luz da lua romper a escuridão de teu quarto
e o perfume das flores noturnas preencher o teu ser
Enxugue as lágrimas de teu rosto, abra um sorriso
e vista-te de cores vivas.
Tenha esperança nos hinos de Primavera
*
por Claudio Domingos Fernandes

Tradução - Procuramos contar-te (Michael Swan)

2011-03-26T08:27:00.000-07:00

por Claudio Domingos Fernandes
*
Em um nojento bar
Descendo uma rua ao fundo
Noite avançada
Encontrei meu velho professor de matemática
Sentado a uma mesa de canto
chorando
Não é um bonito espetáculo
um velho mestre de matemática
chorando sobre sua cerveja
‘Permita-me dizer-te isto’
Ele disse
‘A soma não existe
A porra da soma não existe
Dois mais dois
É um número arbitrário
Os ângulos do triângulo
Fazem 37 graus,
ou 460, ou menos 11,
ou nada podes determinar
Círculos plenos
Quadrados não têm nenhum ângulo
Paralelas linhas
Todas se encontram
Ou não existem
Ou seguem o gosto sanguinário dos sentidos
O eixo x
Não está sobre a mesma página
Com o eixo y
Não existe geometria
Que se adapte ao nosso espaço
Tome o ônibus 24 na estação
Quando chega
Ele é o vôo 968 para Istambul
Desviado para Manchester
e deve retornar atrás
Il tempo escapa do relógio
E corre sul espaço sideral
Cada mulher
É três mulheres
Ou não é mulher
Não necessariamente
nesta ordem
Bastardos vocês sabiam disto tudo
Não?
Vocês sabiam a muito tempo’
Disse ele
Derramando a sua cerveja
‘Nós procuramos contar-te’
Eu disse
‘Nós procuramos contar-te’

Olhos de mar marejados

2011-03-26T08:25:00.000-07:00

Olhos de mar marejados
quem teus olhos marejou
são águas que passaram
as ondas o levou

Encha de sol este mar
olhos de mar marejados
deixe as ondas carregar
quem teus olhos marejou

é triste morrer no mar
no mar de teus olhos marejados,
que não sabem não amar
quem teus olhos marejou.

Enxugue de teus olhos estas lágrimas
olhos de mar marejados
eu quero morrer em teus olhos
eu quero morrer neste mar
que meus olhos marejou
*
por Claudio Domingos Fernandes

Bruna Surfistinha e o cinema artificial

2011-03-07T16:31:00.000-08:00

por Luciano Melo

Será difícil para o cinema brasileiro se desvencilhar das amarras de Tropa de Elite 2. Os fuzis apontados por Capitão Nascimento e sua trupe para a classe média pseudomoralista deste país refletem olhos fumegantes à espera de um contentamento efêmero e instantâneo, entre a fugacidade da reflexão social (ou moral?) e uma breve mea culpa pelo voyeurismo de tragédias anunciadas por vidas errantes, que pagam um preço “altíssimo” por escolhas mal sucedidas. Escolhas estas que apoiam a parede da narrativa até o momento delas mesmas desmoronarem, passando de escoras a tijolos frágeis de muralha derretida, incomodando-nos na poltrona almofadada da sala de projeção. O xis da questão é que a redenção final a qual se acostumou o público não é necessariamente o que ocorre em Bruna Surfistinha, filme debute de Marcus Baldini, o que talvez provoque certo desconforto ao final da exibição – menos pelo final desafiador que pelas arestas mal aparadas ao longo da película.

Mas deixemos claro que Baldini mais acerta do que erra. Roteirizou a várias mãos O Doce Veneno do Escorpião, da “cinderela trash” (como o próprio diretor aventa) Bruna Surfistinha, ou simplesmente Raquel Pacheco, a menina adotada em berço de ouro que largou a casa bem montada, a escola de elite paulistana e o silêncio do pai para provar (a si mesma?) (a todos?) de que era possível sobreviver às próprias custas – mesmo por alternativas pouco ortodoxas. Durante todo o tempo, o filme persegue as razões destas escolhas, como se a protagonista tentasse explicar, perante a moralidade aguçada do espectador, que a condenação por se prostituir não é justa: não há culpados ou vítimas – apenas escolhas, que nem sempre entendemos bem porque tomamos. O que para muitos diretores seria um prato cheio, Baldini faz de Bruna sua cinderela “às avessas”, sem nenhuma martirização ou o prosaico “refém de uma vida”: apenas a expõe pelo coloquialismo do deslumbramento, a aceitação de ser a “menina mais famosa do colégio" ou sacar que os relatos num blog aglutinariam mais fama e dinheiro. Nada mais prosaico para uma garota de dezoito anos – mas não pelo caminho traçado por Surfistinha.

Daí resulte uma das derrapagens de Marcus Baldini. Como o mentor José Padilha, retoma a narrativa em off da protagonista para costurar o que ao leigo espectador tenha lhe escapado ou, como um coro edipiano, dar voz à consciência moralizadora. Em nenhum destes ou em outros casos, isso parece ter eficiência para Bruna Surfistinha. Se com muita boa vontade isso se explicava no piegas discurso “heroico-patriotico” de Nascimento, na personagem de Deborah Secco soa como aquela mea culpa do “não é isso que eu estou dizendo” ou “não foi isso que eu quis dizer”. Em outras palavras, fica o dito pelo não-dito. Tais reflexões freudianas poderiam ser, por exemplo, mais reveladoras em forma de posts no blog. Por sinal, a blogueira Surfistinha foi mal explorada na película, restringindo-a apenas em mínimas cenas na frente da tela, com variações de caras e bocas, sem muito dizer o porquê. Se a equação “livro + roteiro = filme” teve seu embrião em divagações numa tela de computador, isso passa à margem das ações no filme de Baldini, como, aliás, o fez tão bem David Fincher com a sua A Rede Social.

Mas se é para rezar na cartilha de Padilha da necessidade de o / a protagonista, Baldini acerta o alvo na escalação de Deborah Secco para o papel. Embora esteja eqüidistante da menina Carol de Confissões de Adolescente, e por isso a fase “mocinha” de colegial seja um pouco forçada nos dias atuais, principalmente quando contracena com atores “da sua idade”, Deborah sobra como Surfistinha. Convence na cena de sua “primeira vez” profissional com Huldson, interpretado por Cássio Gabus Mendes, um cliente bem-sucedido que não deixa claro se deseja ser amante ou pai de Bruna. Porém, num dos episódios mais comprometedores do filme, a cena do jantar de luxo do casal, Huldson recupera as joias da mãe de Bruna, roubadas por uma prostituta. Se não bastasse faltar as palavras para ela, Huldson emenda uma pérola "junguiana”: “Acho que você ainda não se encontrou dentro de si”, ao qual Surfistinha rebate “Se você me encontrar, você avisa?” É dose, não?

Já arrebatadora sequência na Love Story beira a perfeição. Baldini capta o espírito moulin rouge de Deborah, desde sua entrada triunfal até perder os sentidos nos passos de pole dance, a dança no poste, culminando com a “propina” ao policial no meio da Rua Augusta. É o único momento em que a atriz cede terreno a sua antagonista, a noite paulistana de casas e calçadas de prostituição. Mas é nesta relação intrínseca com a São Paulo das boates da Consolação aos becos da Cracolândia que Surfistinha sublima seu hiperego, como se a cidade existisse a seus pés. Baldini “divide” com “Carlão” Reichenback, Rogério Sganzerla e Ozualdo Candeias esta tomada de rara felicidade da cinematografia paulistana atual. E até faz Deborah Secco se afeiçoar a Sandra Bréa no plano-sequência no interior do veículo, para depois “jogar-se” com o tronco para fora da janela. Bravo!

Estamos na metade do filme e de agora em diante Baldini perde a mão de vez. Parece que falta pouco tempo para a “ascensão e queda” de Bruna Surfistinha, do atendimento prive no flat de luxo alugado à derrocada financeira pela cocaína. Tudo recheado por diálogos clichês e reflexões casuais, motivos para mais narração em off, como se quisesse amarrar a trama, embrulhar para presente e entregar para o espectador mais desatento. Desperdício de tempo e paciência.

Publicitário de profissão, Marcus Baldini sabe da alma do negócio. Meses antes à edição final de Bruna Surfistinha, o diretor enviou uma cópia pré-editada para Thom Yorke, vocalista do Radiohead. Se gostasse do que visse, pediria o arrasa-quarteirão Fake Plastic Trees na trilha sonora. Pedido aceito, mas parece que a música foi enxertada “a fórceps”. Ou artificial.

Como na cena final em que Deborah abre a porta para você, desafiando-o articialmente a entrar.

Você recusaria?

Fake Plastic Trees

Her green plastic watering can

For her fake Chinese rubber plant

In the fake plastic earth

That she bought from a rubber man

In a town full of rubber plans

To get rid of itself

O seu regador verde de plástico

Para a sua falsa planta chinesa artificial

Na terra artificial de plástico

Que ela comprou a um homem de borracha

Numa cidade cheia de planos de borracha

Para se livrar de si mesma

Como vai?

2011-03-07T08:25:00.000-08:00

Queria ser palhaço, não o da ofensa, não o do protesto, o do riso Arrelia.

Era um fim de tarde, jogávamos bola. O cortejo, que vinha distante, aproximava-se e a música já se podia ouvir: “Como vai, como vai como vai...”. Homens altíssimos em roupas espalhafatosas anunciavam em megafones: “O Circo Chegou! Venham, venham todos!” Junto aos homens altíssimos, outros homens e mulheres fantasiados dançavam e faziam cabriolas. Num monociclo, um homem de nariz enorme e vermelho, a cara toda branca de sorriso largo e acolhedor fazia marabalismo com bastões em chamas. Um homem magro de fraque e cartola lançava de um pote estrelas ao céu, que caindo tornavam-se guloseimas. Seguimos, com outras crianças, o cortejo até certa altura. Depois o vimos distanciar até não podermos mais ouvir: “muito bem, muito bem, muito bem...” Foi Pedro quem me contou, depois, dos palhaços. Naquela época pai estava desempregado e eu não pude ir. O entusiasmo de Pedro, confesso, provocou-me certa inveja. Pedro também não fora ao circo. Ele vira os palhaços no orfanato. Desejei ser órfão. Passado este instante, no entusiasmo de Pedro: eu soube o que seria: “Como vai, como vai, como vai...

por Claudio Domingos Fernandes

Marcinha

2011-03-07T08:24:00.000-08:00

por Claudio Domingos Fernandes
*
No verão, costumávamos cabular aula, principalmente as de dona Jhoana e suas intermináveis lições de divisão com três números na chave. Geralmente ficávamos ao redor da escola. Na verdade ficávamos no campo de educação física sacando as meninas jogando vôlei. Às vezes a professora implicava com nossa presença, mas dizíamos que éramos do período da tarde. Os dias de treino das meninas da oitava série eram os preferidos. Uma vez ou outra íamos à lagoa... Naquele dia, Thiaguinho disse que tinha uma surpresa e sacou da mochila o radinho de pilha que ganhara do avô. “E tem mais”, disse ele, “mas só mostro na lagoa..., se a professora pega..., meu pai me arranca o couro”. Marcinha quando viu o radinho se interessou e logo informou: “Eu e Mariane também vamos”. “Não vão não!” Respondeu seco Thiaghuinho. Mas Marcinha insistiu: “se não formos também, entrego todo mundo!”. Thiaguinho emburrou e acabamos entrando pra escola. A verdade é que ficamos sem entender a reação de Thiaguinho, não seria a primeira vez que Marcinha e Mariane cabulariam aula junto com a gente. Chateados eu e o Alberto combinamos aprontar uma para a Marcinha. Ao fim da segunda aula, no entanto, a idéia de aprontar pra Marcinha já não me agradava tanto. Ela era muito divertida e sempre disposta a participar de nossas armações. Mas, sobretudo, ela era linda. Num corpo que começava a despontar sensualidade, o misto de índia e holandesa dava-lhe especial beleza. Bastava-me seu sorriso e o mundo acabava. Quando então ela pediu-me o apontador, sentir o toque de seus dedos..., a idéia de pregar-lhe uma peça demoveu-se completamente. No intervalo, já estávamos todos juntos e Thiaguinho cedeu e ligou o radio. A música logo criou ao nosso redor uma roda de olhos e ouvidos curiosos. Marcinha gingava o corpo se descrisalando e seguíamos animados seus movimentos ao som de Placa Luminosa. Mas para cortar o barato, dona Marta, com seu característico mau humor, veio, sem mais nem menos, confiscar o aparelho. No dia seguinte nossas mães deveriam comparecer à escola... As aulas seguintes tornaram-se intermináveis. Primeiro, dona Jhoana, depois, dona Quitéria, de OSPB, que aproveitou o “incidente” do intervalo, para nos ensinar o respeito à “ordem estabelecida, como valor civil”. No caminho de volta para casa, Thiaguinho esperou Marcinha se afastar um pouco: “Eu ainda quero mostrar outra coisa para vocês”, sacando uma revista Playboy da mochila: “tirei de um baú de meu pai, que encontrei aberto ontem à noite...” Era uma Playboy de janeiro de 1982, que Marcinha arrancou-nos das mãos, antes que a pudéssemos folhear...

Domingo de clássico

2011-02-26T04:30:00.001-08:00

O mais novo dos meninos balouçava os pés ao ar sentado no galho da goiabeira. O outro corria atrás do cachorro com uma vala na mão. O mais velho ouvia Benito de Paula na vitrola da tia, que estava na cozinha ajudando a mãe com o bolo. O pai e o tio e dois amigos do pai, na varanda, pitavam cigarro e jogavam dominó. A bandeira do Timão tremulava presa à vara do varal. Um dos amigos do pai era palmeirense. Os outros caçoavam dele, mas ele mantinha-se na dele, pois confiança no seu “escrete”. No rádio: Fiori e Gilioti anunciava: "Abrem-se as cortinas e começa o espetáculo...". O pai então gritou: “baixa a vitrola e tras um café aqui pra nós”. O mais velho desligou a vitrola e veio para a varanda dar apoio ao palmeirense. A tia trouxe o café e chamou os outros dois meninos para o banho que: “o bolo estava quase pronto. O pai todo animado, parecia jogar com o time: “Vai Sócrates!... Força Biro-Biro!... Muito Bem, Vladimir!...” Quando Sócrates fez o primeiro gol, o pai soltou rojões, beijou a mãe, jogou o mais novo ao ar, que abriu um sorriso... "E o tempo passa…" O bolo encheu de perfume toda a casa. Eneas empata para o palmeiras. Agora era o amigo do pai e o mais velho a fazerem festa... "Crepúsculo de jogo", fim de domingo. O pai e o tio na varanda discutem animadamente a partida e fazem aposta para o próximo jogo. A mãe e a tia foram à missa. O mais novo dos meninos e o outro fazem bolinhas com migalhas de bolo e jogam ao cachorro. O mais velho voltou para a vitrola e ouve Alcione e se prepara para ir à praça encontrar os amigos.

Basta-me teu sorriso

2011-02-26T04:28:00.000-08:00

por Claudio Domingos Fernandes
*
Basta-me teu sorriso e a corda bamba em que acordo torna-se passarela
Basta-me teu sorriso e o fel à garganta se torna mel
Basta-me teu sorriso e o que é cinza e frio abre-se em aquarela
Basta-me teu sorriso e o nó à garganta desata
Basta-me teu sorriso e não ando mais às cegas
Basta-me teu sorriso e o fio da navalha dilata
Basta-me teu sorriso, mesmo que tímido,e meu dia ganha sentido
Basta-me teu sorriso, apenas teu sorriso

Arrisquemos

2011-02-26T04:23:00.000-08:00

O passado fica para trás e a memória tem sua versão.

Rodner Lúcio

Arrisquemos recomeçar. Dê-me o primeiro brilho em teus olhos irrompendo de um encontro casual: um esbarrão nas escadarias da universidade, o teu material que caiu, eu sem jeito a pedir desculpas.

Arrisquemos aquele primeiro sorriso tímido ao toque de nossas mãos se despedindo e a surpresa de nos encontrarmos na mesma turma e os primeiros papos na lanchonete.

Arrisquemos o primeiro beijo enquanto decifrávamos Sartre e Simone.

O passado ficou para trás, eu sei.

Arrisquemos o futuro como se estivéssemos apenas começando.

Em minha versão, você é o que de melhor me aconteceu.

E como um filme que não cansamos de rever, ou um livro que nos surpreende a cada nova leitura e por isso o estamos sempre relendo, em você tudo me surpreende e tudo em você me faz sempre, sempre mais te querer

Arrisquemos, com o passado que temos

Arrisquemos!!!

*
por Claudio Domingos Fernandes

Laurinda

2011-02-26T04:21:00.000-08:00

Sempre tive dificuldades com o erre. Bastava eu dizer qualquer coisa e começam as chateações. Por isso, evitava, quando criança, as outras crianças e mesmo os adultos. Na verdade, até hoje, procuro falar apenas o essencial e evito o quanto posso as reuniões sociais. As únicas que não me aporrinhavam eram vó Sabrina e tia Mercedes. Além de mim, tinha o Getulio de quem vó Sabrina cuidava. Ele quando nervoso gaguejava. E meus primos, principalmente o Ezequiel, faziam de tudo para deixá-lo nervoso. Certa volta, a brincadeira ficou séria. Getulio lascou uma paulada no primo Ezequiel e foi uma confusão só. Tio Augusto, pai de Ezequiel, chegou a ameaçar a família de Getulio. Vó Sabrina raiou, defendendo Getulio, fazendo tio Augusto pedir desculpas à família de Getulio. O fato é que depois de tudo Getulio e Ezequiel tornaram-se praticamente irmãos de sangue. Minha mãe eu vira apenas duas vezes. Na primeira vez ela chegou tarde da noite e passou um dia todo dentro de casa, espreitando, de quando em quando, as janelas, falando baixo. Na verdade ela sussurrava. Quando escureceu ela partiu. A segunda vez a vi apenas de longe, no cemitério, durante o enterro de vô Augusto. Como surgiu, desapareceu entre os arbustos. Ela mandava regularmente algum recurso para vó Sabrina em envelopes sem destinatário nem endereço. Pai, dizia vó Sabrina, “era homem bom, honesto, trabalhador: você é a cara dele”. Mas ela não sabia dizer ao certo o que havia acontecido. E tio Augusto e tia Marlene evitavam falar de seu desaparecimento. Certa feita, bisbilhotando um velho baú, encontrei um retrato que carrego comigo até hoje. Nele mãe e pai, ainda jovens, brindam rodeados de um grupo de amigos.

Getulio tinha duas irmãs, Marisa que já tinha quase dezoito anos e trabalhava com a mãe na fabrica de tecidos e Laurinda, que tinha minha idade e ficava aos cuidados de vó Sabrina. Como dizia, eu evitava falar e a maior parte do tempo preferia estar só, por isso quase não notava Laurinda... Vó Sabrina também me abraçou demoradamente, parecia saber que seria seu último abraço. “Deixa disso, NhaNha”, disse -lhe, “daqui a pouco estou de volta”.

Com um pouco mais de quinze anos, parentes de pai levaram-me para a Capital para dar continuidade aos estudos. Eles também evitavam falar de seu desaparecimento e o de mãe. Comecei por conta própria a pesquisar. Assim, da Capital fui para o Rio de Janeiro, dali para o Araguaia, França e Inglaterra. Aos poucos vou reconstruindo a história de pai e mãe. Recolhi razoável informação sobre eles, mas há ainda muitas lacunas que apenas a abertura de certos arquivos poderá completar...

A cidade é outra, quase não a reconheço. Não existe mais o coreto, o Chafariz e o pequeno córrego que cortava a praça. No lugar do cinema ergueram um grande Magazine e o Clube tornou-se condomínio. A antiga escola tornou-se secretaria de desenvolvimento e um novo prédio foi erguido onde, antes, o velho Raul criava porcos. Nossa casa também esta toda mudada. O quintal já não existe mais, nem as plantas que vó Sabrina tanto amava cultivar. Onde se corria, pulava e se esquentava fogo nas noites juninas dá, hoje, lugar à oficina de Ezequiel e duas pequenas lojas de variedades...

Na rodoviária, outra novidade, esperam-me tio Augusto, tia Mercedes e Laurinda. Afetuosamente, chegou-se para mim, abraçou-me um longo abraço, uma lágrima no rosto... Nunca havia prestado atenção em Laurinda. Se o tive feito, jamais teria deixado minha cidade sem ela.

Fatalidade

2011-02-26T04:07:00.004-08:00

Ainda estamos no sétimo dia do senhor, Nosso Deus e nosso Pai. Enganam-se todos: Ele descansa ainda... A segunda-feira vai ser foda.

Sergio Lucas

Das escolhas que fazemos só podemos nos arrepender. Acreditamos sempre estar tomando a decisão mais acertada, no entanto, no mais das vezes, o resultado é uma fatalidade... Tudo é fatalidade, uma sucessão de eventos previsíveis, porém indesejáveis. Estamos num jogo ilusório, estamos sempre prestes a dar a cartada final. Fazem nos crer que nossa sorte apenas depende de nós, de nossa capacidade de entender as regras do jogo, de nossa capacidade de saber manipular os dados a nosso favor. Ao fim, somos sempre espoliados. Então fica apenas este amargo na boca e a secura na garganta e o arrependimento.

O perdão não altera as conseqüências do pecado. Uma vidraça quebrada pode ser reparada, mas se num ato tiramos a vida de alguém, os seus podem até perdoar-nos, mas isto não lhe restitui a vida.

Foi uma fatalidade. Somos uma fatalidade. Era para sermos outra coisa, mesmo sendo previsível que seriamos isto. E não houve uma sequer displicência do criador. Pelo contrário, ele se esgotou em esmero. Por pura fatalidade somos o que somos. A fatalidade é o que escapa ao planejado.

Os olhos da criança brilham e um sorriso se esboça em seu rosto. A criação era para ser este sorriso, este brilho. É uma fatalidade: águas escorrendo a vida como numa privada e o cara explicando pelo enésimo ano consecutivo que tudo poderia ser perfeito; que poderíamos ter construído o paraíso.

O amontoado de corpos misturados ao barro não me incomoda. Incomoda-me muito mais estes ratos com câmeras e microfones em busca de lágrimas que me comovam. Agora vêm as histórias edificantes: um sujeito arriscou tudo por um cachorro. Uma criança surge do misto de escombros e lamaçal. Nem tudo está perdido. Quem sabe seja o Filho do Homem, Aquele que vem para redimir-nos. Mas ele já não veio? Não importa, a criança simboliza recomeço. A minha tragédia é maior que isto. Ela não permite recomeço.

Ao contrário exige um epílogo, um ato final. O copo esvazia-se. Parece que o copo tem vontade própria: esvazia-se. Foi uma fatalidade. Peço que o encha novamente.

Acordei. Levantei-me. Abri a janela. Acendi o cigarro. O sol ensaiava os primeiros raios. O menino ressonava sereno. A mãe apenas perguntou as horas. Faltavam ainda quinze para as seis. “Passa o café!”

Fechei a janela. Sempre a esquecia aberta. E ela reclamava: “qualquer hora eu acordo com um qualquer aqui dentro.” “ Nada acontece que não tenha que acontecer”, dizia-lhe. “Se podemos evitar, não tem porque não fazer” retrucava.

Na verdade já havia alcançado a esquina, lembrei-me da janela. Pensei em continuar, a final de contas não era a primeira vez. Depois, ela logo se levantaria. No entanto voltei, não estava atrasado e poderia quem sabe dar-lhe um beijo mais demorado. “Mas se ela já estivesse em pé, não tinha porque voltar”. “Voltaria ao menos pelo beijo”. Tivesse eu continuado... Ela continuava deitada e tomada no sono. O menino também dormia...

No refeitório, diante da televisão: “Uma explosão de gás na Vila K mata mãe e filho e deixa outros quatros feridos...”

Uma senhora atordoada relata está procurando informações sobre os netos e a filha... Com voz embargada a Ancora anuncia: “Fim da Novela: Ronaldinho é do Flamengo; Uma passista ira gastar X milhões em uma fantasia representando Eva”. Os corpos misturados à lama já não existem mais.

Peço outra dose. Vou ao banheiro. “Nada acontece que não tenha que acontecer”. Abro o envelope tomo os comprimidos...

por Claudio Domingos Fernandes